Detetive Marginal

Era uma manhã de inverno, a temperatura girava em torno de cinco graus negativos. Como não havia vento, a sensação não era de um frio cortante. Ma Dong desceu do trem; esta cidade era para ele ao mesmo tempo familiar e estranha. Durante treze anos, cinco como estudante universitário e oito como policial, ele vivera ali, estudando e trabalhando. Antes daquele acontecimento, jamais imaginara que um dia sairia dali, mas uma tempestade inesperada o obrigou a partir abruptamente, sem jamais olhar para trás, e assim passaram-se cinco anos. Agora, retornava como um filho pródigo aos braços da velha cidade. Em cinco anos, muita coisa mudara. Embora a paisagem tivesse se transformado um pouco, a sensação de aconchego, gravada em seus ossos, retornava com força, ondulando em seu peito. Respirando o nevoeiro do inverno da metrópole, sentia como se o vento fosse forte, mesmo na calmaria. Seus olhos ficaram levemente úmidos, não era esse o estilo durão que costumava ostentar. Sentia-se como um amante perdoado pela velha paixão. Ma Dong balançou a cabeça, sorrindo de si mesmo, e seguiu pelo corredor de saída da estação.

Já passava das seis da manhã e, diante da estação, uma multidão se espalhava: parentes aguardando, cobradores, donos de pousadas e restaurantes oferecendo seus serviços; e, claro, os alvos profissionais do olhar de Ma Dong (ou de seu antigo olhar de policial): trapaceiros, batedores de carteira, que, sob aparência inofensiva, circulavam atentos, capturando as presas distraídas. Pessoas como Ma Dong pareciam imunes a esses olhares, que sequer se detinham sobre ele