Capítulo 15: O Túmulo dos Deuses

Sobre isso, Song Jingmo sentia apenas um certo pesar.

Era raro encontrar alguém ingênuo o suficiente para ser explorado, mas agora, infelizmente, até esse alvo havia ficado sem pedras espirituais. Isso significava que, por um bom tempo, ela ficaria sem recursos para seu cultivo.

Uma notícia realmente desanimadora.

Song Jingmo contou as poucas pedras espirituais que ainda tinha e suspirou profundamente.

Os outros não tinham cabeça para pensar em mais nada. Dos dezenove cavalos que saíram da vila, agora restavam apenas dez. Um pertencia ao discípulo da seita celestial, os outros nove estavam tão abatidos que pareciam meio mortos.

Vendo que, por ora, não poderiam seguir viagem montados, os membros do grupo começaram a discutir.

Não era por outro motivo senão por interesse próprio. Ninguém queria atravessar aquele matagal selvagem a pé, em busca de um destino incerto e distante.

Montados, ao menos, sentiam-se um pouco mais seguros e podiam poupar energia. E, diante do perigo, teriam mais chance de fugir.

Depois de algum tempo, cansados de discutir, resolveram que os mais próximos dividiriam um cavalo, e os que não se davam bem ou aceitavam se unir ou teriam de se virar sozinhos.

Desta vez, até o discípulo da seita celestial ficou hesitante.

Ele não conhecia bem o caminho e, se se perdessem naquele deserto, tanto ele quanto os outros estariam em risco mortal.

Não era esse o desfecho que desejava.

— O imortal também não tem solução? — perguntou Song Jingmo, montada em seu burrinho, posicionando-se à frente do grupo.

Seu burrinho estava em ótimo estado, até mais rápido que os cavalos dos outros.

— Encontrar oportunidades depende da sorte — respondeu o discípulo, de mau humor. Já sem pedras espirituais, se encontrassem uma fera demoníaca poderosa, teria dificuldades até para se salvar.

Song Jingmo viu ali uma oportunidade.

— E se não encontrarmos essa oportunidade?

— Há milhares de cultivadores espirituais lá fora, e a maioria morre na busca por essas chances — respondeu ele, com indiferença. Sorte e força eram essenciais para se obter tais fortunas.

Vendo o grande cliente da viagem cabisbaixo, Song Jingmo, num raro gesto de generosidade, lhe ofereceu um pedaço de carne seca.

— Se até almas penadas já apareceram, talvez o lugar que procura esteja por perto.

Ela precisava desse rapaz para entrar no túmulo dos Deuses. Se ele desistisse e voltasse pelo caminho de antes, teria de achar outro modo por conta própria.

No momento, ninguém parecia disposto a se aventurar em terras proibidas, e perder aquele objetivo claro poderia significar uma longa espera por outra oportunidade.

Lembrava-se do misterioso guardião do túmulo, um homem tão velho e frágil quanto um cadáver ressequido, mas ainda vivo.

Na vida passada, o guardião lhe disse que, se ela voltasse viva, lhe daria uma grande dádiva.

Será que aquela promessa ainda valia, mesmo após uma vida inteira?

Song Jingmo sorriu. Já tinha muito, mas sempre desejava mais. Quem recusaria coisas boas?

Dádiva, que bela palavra.

Queria saber até onde poderia chegar.

O discípulo aceitou a carne seca, hesitante.

— Não tenho mais muitas pedras espirituais para lhe dar.

— Coma, se quiser. Se não quiser, deixe estar.

Não era um sujeito tão ruim, pensou ela, até melhor do que muitos dos jovens da vila Song.

Song Jingmo não gostava dos moradores da vila, assim como eles a viam como uma estranha. Sua casa ficava fora dos limites da vila, onde vivia com um velho de temperamento difícil com os outros, mas sempre bondoso com ela.

A casa e o velho eram tudo o que lhe importava.

O discípulo mastigava a carne seca devagar, observando Song Jingmo voltar para o final da fila com seu burrinho, sentindo-se tomado por sentimentos contraditórios.

Sabia que não era uma boa pessoa.

Na seita, todos podiam cultivar, mas os recursos eram escassos e conquistados à força. Só os discípulos internos tinham privilégios; ele, sem talento excepcional, passou dois anos no setor externo e conseguiu um pequeno cargo por mérito próprio.

Com os recursos recebidos regularmente, não lhe faltavam pedras espirituais. Se por acaso faltassem, podia trocar pontos de mérito por acesso ao campo de cultivo da seita, onde a energia era muito superior à do deserto, facilitando a prática.

Cultivador sem energia não avança, por mais habilidoso que seja.

Se conseguisse completar a missão, poderia levar aquela órfã de camponeses para a seita.

Mesmo que ela não passasse no teste para discípulos, não importava.

Ele poderia levá-la ao campo de concentração de energia, guardando para ela os recursos que recebia.

Queria cuidar de Song Jingmo. Pequena como um gato, não comeria muito.

Mesmo que ela só enxergasse nele um saco de pedras espirituais, ele gostaria de ajudá-la.

Ainda bem que Song Jingmo não lia pensamentos, senão já teria dado uma paulada na cabeça dele.

Ela mesma não tinha cérebro, precisava que ele pensasse por ela?

Durante a viagem, Song Jingmo sentiu várias vezes o olhar estranho, cheio de uma espécie de cuidado, vindo da frente. Apertava firme o bastão ao qual se acostumara.

Que descuido, esquecendo de verificar se o discípulo tinha sido possuído por uma alma penada.

Aquele olhar era de dar arrepios, igualzinho ao das almas penadas.

Mas, no caminho, sofreram outro ataque dessas entidades. Desta vez, as almas eram mais fracas que antes; mal a fogueira se apagou, Song Jingmo reacendeu as chamas com um talismã de sol, repetindo a estratégia anterior.

O discípulo da seita foi o primeiro a pegar um galho e lutar na escuridão, mas, infelizmente, errava quase todos os ataques.

No fim, Song Jingmo teve de cuidar de tudo.

Depois de repelir com dificuldade as almas penadas, foi cercada por pedidos de talismãs de sol.

— E se eu não der?

— Então não reclame se o deixarmos aqui neste deserto!

Song Jingmo achou graça. Quem deixaria quem para trás?

Agora que Song Zheng estava quase recuperado, ela podia, pelo mundo da Pérola das Mil Feras, ir até ele rapidamente — ou esperar que ele viesse buscá-la.

Já o resto, tão mimados, sem ninguém para paparicá-los, cultivaram todo tipo de mania irritante.

O discípulo da seita realmente se arrependeu de ter trazido tantos problemas.

No fim, Song Jingmo, que ele pensara ser apenas uma batedora, estava sendo muito mais útil; os outros, só um estorvo, incapazes de ajudar e ainda criando confusão.

Decidiu que não voltaria para a vila Song. Quem conseguisse acompanhá-lo, bem; quem não, seria deixado para trás. Todos já estavam ocupados demais com si próprios.

Quanto a Song Jingmo, aquela cultivadora talvez ainda guardasse outros trunfos.

E, além disso, ele percebeu que ela tinha talento de sobra.

Começar tarde não era problema; muitos ainda estavam no início aos quarenta ou cinquenta anos.

Quinze anos era uma idade promissora.

Se não completasse a missão, levar Song Jingmo já seria um bom resultado.

Enquanto isso, Song Jingmo refletia.

Essas almas penadas eram inúteis — só difíceis de atacar por não terem corpo. Com talismãs de fogo, podia destruí-las sem dificuldade, sem risco de ser possuída.

Ainda assim, aqueles inúteis do grupo queriam tirar vantagem, mostrando-se mais inúteis que o próprio conceito de inutilidade.

Deixou de se importar com eles, apenas observando quem poderia estar possuído, sentando-se junto à fogueira.

Se não queriam lutar, não teriam proteção.

Ninguém era melhor que ninguém. A lenha, ela mesma recolhera; se não deixasse os outros se aproximarem, era justo. Na última vez, ainda não cobrara pelo que lhe haviam tirado.

Desta vez, acendeu só uma fogueira. Todos sabiam que Song Jingmo era forte — sozinha, ninguém ousaria enfrentá-la; em grupo, achavam que poderiam pressioná-la, mas ela não se incomodava.

A noite era gélida; por mais roupas que usassem, nada se comparava ao calor da fogueira.

Alguns, sem vergonha, tentaram se aproximar, mas Song Jingmo os afastou sem piedade. Um tentou atacá-la por trás e caiu desacordado com um golpe de bastão.

Depois desse exemplo, ninguém ousou mais se mexer.

O discípulo da seita, sendo um grande mestre, podia resistir ao frio com a própria energia. Continuou buscando o caminho certo, sem se aproximar da fogueira.

Song Jingmo, tranquila, assava um batata-doce e uma batata, retiradas da mochila do burrinho.

Levava sempre alimentos resistentes, de sabor agradável e que não estragavam fácil.

Com pouca força, nem pensava em caçar; carne seca, pão e alguns tubérculos eram seu sustento.

Naquela noite, sem esperar surpresas, resolveu se dar ao luxo de comer algo melhor.

Compartilhar? Jamais. Aqueles orgulhosos nem dariam valor a comida comum.

Acomodada ao lado do fogo, Song Jingmo sentia-se aquecida, partiu a batata-doce ao meio e o aroma doce e envolvente se espalhou, dominando o ambiente.

Os jovens do outro lado, amontoados na zona fora do alcance do seu bastão, engoliam saliva ao sentir o cheiro.

Na verdade, não eram nobres; só se achavam superiores por terem talento para o cultivo espiritual, o que os fazia tratar Song Jingmo, vista como inútil pela vila, com crueldade.

Diziam que ela era um fardo, a vergonha da vila Song.

Tantas vezes ouviram isso que acreditaram. Sempre que a viam, faziam questão de humilhá-la: jogavam insetos nela, a empurravam, mandavam os irmãos menores bater nela...

Sem perceber, tornaram-se pessoas mesquinhas.

Os anciãos diziam que apenas corações puros avançariam no caminho do cultivo. Eles já não tinham se desviado desde o início?

De um lado, Song Jingmo comia sua batata-doce satisfeita; do outro, um grupo de jovens mergulhados em pensamentos.

Felizmente, não sofreram mais ataques de almas penadas. Vinte dias depois, o grupo finalmente chegou ao entorno da entrada do Túmulo dos Deuses.

O discípulo da seita retirou de seu saco um detector de energia, que zumbia sem cessar, e começou a procurar a área de maior concentração de energia.

Ninguém sabia que tipo de oportunidade o túmulo escondia. Ele estava ali por uma missão da seita: tudo o que conseguisse era lucro, bastando entregar parte do obtido e um mapa do trajeto para receber a recompensa.

A poucos passos da oportunidade, o discípulo se concentrou na busca, negligenciando os demais.

Song Jingmo o observava girando em círculos, desistiu de tentar entender seu método e foi alimentar seu burrinho.

Sabia que era preciso um acontecimento especial para abrir o túmulo.

Na vida passada, só entraram porque tiveram sorte.

Encostada no burrinho, Song Jingmo esperava o discípulo encontrar a entrada.

Se ele fracassasse, ela teria de arriscar.

Abriu a mão e examinou a palma, com calos de tanto trabalho.

Um velho lhe dissera que seu sangue poderia abrir o túmulo dos Deuses.

Pensava se deveria cortar a palma ou apenas furar um dedo para extrair uma gota.

Antes que se decidisse, sentiu o mundo girar e, ainda apoiada no burrinho, viu-se de repente numa imensa sala repleta de estátuas.

O burrinho não estava lá, só incontáveis esculturas colossais.

As estátuas eram imponentes, de expressão solene, irradiando autoridade.

Song Jingmo endireitou-se instintivamente, arrumou as roupas e olhou ao redor.

Não viu mais ninguém.

Estava sozinha.

Era o mesmo lugar onde estivera em sua vida anterior, onde encontrara o misterioso guardião do túmulo.

No silêncio da sala, só ouvia a própria respiração contida.

Na outra vida, não sabia que ali era o túmulo dos Deuses; o guardião apenas se apresentara como tal.

A Pérola das Mil Feras registrava que não havia restos de deuses ali.

Na antiguidade, tampouco havia verdadeiros deuses.

Ali repousavam os mais brilhantes de todas as raças, os gênios supremos da era.

Não morreram em guerras, nem de velhice.

Naquele tempo, todos estavam no auge, de cultivo incomparável e vida longa pela frente.

Mas o continente estava à beira da destruição.

A terra se rachava em fendas e ameaçava desaparecer.

Os maiores talentos de todas as raças reuniram-se e decidiram sacrificar-se, usando sua energia e vidas para restaurar o continente.

Foi uma decisão difícil, mas, quando chegou o momento, ninguém hesitou.

Aquele era seu lar, o sustento de seus povos.

Outros gênios surgiriam nas gerações futuras; se não agissem, todos os seres vivos estariam condenados.

Mais de dez mil estátuas preenchiam o salão, cada uma homenageando alguém que entregou tudo pelo destino do continente.

Por isso, chamava-se o Túmulo dos Deuses.

— Um dia, este deserto foi o lugar mais rico em energia espiritual de toda a terra do cultivo. A energia era tão densa que virava neblina, e ali viviam os povos das feras — uma voz anciã soou atrás de Song Jingmo, que se virou e encontrou um olhar capaz de sondar tudo.

— Da outra vez que veio, vi a sua morte.