Capítulo 057 – A Aldeia Massacrada

— Para onde vai o benfeitor?

— Vim à Secreta Região da Língua-de-Fada cumprir uma missão. Agora que terminei, vou retornar ao meu clã para cultivar.

Song Jingmo até tentou convencer o velho Wu a mudar o modo como a chamava, mas não teve sucesso: ele continuou a tratá-la como benfeitora, sem hesitar.

— E você, que planos tem? — perguntou ela, ao perceber a expressão hesitante e acanhada do grandalhão, notando que havia algo que ele queria dizer.

— Se tem algo importante a fazer, é melhor não adiar. Se esperar demais, só restará o arrependimento. — Embora sempre falasse em tirar vantagem dos ricos, Song Jingmo nunca pensou em exigir gratidão por seus favores.

Cada um tem seu próprio caminho a trilhar. Seria justo amarrar duas vidas por conta de uma dívida de gratidão?

Ela não concordava com tal ideia.

— Na verdade, ainda tenho assuntos pendentes. Não sei sequer o nome do benfeitor, nem de onde vem seu clã. — O velho Wu estava decidido: ele tinha plena confiança de que conseguiria resolver o que precisava e, após isso, poderia procurar a benfeitora com mais tranquilidade.

Se fosse para usar o pretexto da gratidão apenas para viver às custas de alguém, o velho Wu sentia que não teria mais coragem de encarar o próprio rosto já tão marcado pelo tempo.

— Meu sobrenome é Song, venho de um pequeno clã, sem muita expressão.

— Você também já salvou minha vida, nossas dívidas estão quitadas, não precisa se preocupar com isso.

— Se o destino quiser, nos encontraremos de novo.

Song Jingmo não tentou adivinhar o que se passava na cabeça dele, acenou em despedida, montou em seu cavalo e partiu sem olhar para trás.

O velho Wu, homem robusto, de força pura e incontestável, cerrou os punhos ao ver a jovem cavalgando seu cavalo branco, como se envolta por mil raios de luz dourada.

De repente, lembrou-se do motivo pelo qual permanecera tantos anos naquela região.

No Instituto Espiritual do Norte, havia um vice-diretor misterioso que jamais aparecera em público. Mesmo quando Wu era o mais cotado para ser promovido a vice-diretor da sede, nunca chegou a vê-lo.

Quando sofreu um acidente e perdeu todas as perspectivas, foi esse vice-diretor quem lhe enviou uma mensagem através de sua consciência espiritual:

“Vá até o ponto mais ao sul do Domínio do Norte. Lá está a sua verdadeira oportunidade.”

O velho Wu, a princípio, não acreditou. Mas, sentindo-se desolado, acabou pedindo licença do cargo e concedeu a si mesmo umas longas férias.

Sua saída foi bem recebida por todos. Apesar de alguns lamentarem, sua iniciativa serviu para aliviar o coração da maioria. O Instituto Espiritual do Norte só precisava de quem fosse ainda mais forte, não de alguém que já o fora.

No continente da Cultivação Espiritual, o instituto mais prestigiado era o Instituto Espiritual Celestial; o do Norte só era considerado de ponta dentro do próprio Domínio do Norte.

Agora, com seus poderes restabelecidos, ele poderia finalmente cuidar dos assuntos que havia deixado para trás.

Como, por exemplo, acertar velhas contas.

Quanto à questão da dívida de gratidão, Wu sabia muito bem que não havia salvado a benfeitora de verdade. Se fosse contar, ela o salvara várias vezes; mesmo com as contas quitadas, ele ainda sentia que lhe devia várias vidas.

Sua vida ainda devia valer algumas pedras espirituais.

O clã da benfeitora devia estar ainda mais ao sul. Quando terminasse seus acertos, se ela não quisesse que ele a seguisse, ao menos poderia presenteá-la com uma quantidade generosa de pedras espirituais como agradecimento.

Ao recordar-se das pedras espirituais que absorvera — suficientes para formar uma montanha —, os olhos do velho Wu brilharam com firmeza. Lançou mais um olhar na direção por onde a benfeitora partira e seguiu para o lado oposto.

O ânimo de Song Jingmo estava bem mais leve.

O maior tesouro da Secreta Região da Língua-de-Fada era o Vale das Línguas-de-Fada; seu objetivo era sair um pouco do clã e, de passagem, colher algumas delas.

Agora já tinha as línguas-de-fada em mãos. Das cinco que encontrara, seguiu o princípio de que quem achou, compartilha, e separou uma para o velho Wu.

Song Jingmo conseguiu convencer-se — e convencer Wu — de que, ao dividir dessa maneira, ele estava saindo no prejuízo. Por fim, conseguiu entregar-lhe uma das línguas.

As outras seriam usadas em sua pesquisa sobre como transformá-las em petiscos para Bù Yú.

Se a irmã-sênior, líder do clã, não tivesse lhe alertado que o filhote de tigre sofria de grave desnutrição, Song Jingmo jamais teria desconfiado que aquela criatura fofa e robusta estava, na verdade, mal alimentada.

Felizmente, Bù Yú não era exigente e comia tudo o que ela preparava, sem reclamar.

Era preciso cultivar, cuidar de Bù Yú, de Xiaobai e ainda alimentar as crianças do clã.

Song Jingmo sentia-se presa num círculo vicioso.

Parecia haver tantas tarefas à sua espera, tantos desejos por realizar, mas, ao mesmo tempo, queria fazer tudo e nada.

Sabia que não podia se entregar à preguiça.

E para superar a inércia, só lhe restava obrigar-se à disciplina.

— Preciso mesmo me forçar um pouco mais — decidiu Song Jingmo.

— Pretende se trancar para cultivar assim que voltar? — riu Song Qingyan.

— Não tenho outros afazeres, e aumentar logo meu poder não pode ser ruim — suspirou Song Jingmo, aplicando alguns feitiços de leveza e velocidade em Baiyunju.

Dentro da região secreta, nem pensara tanto no clã, mas agora, no caminho de volta, a saudade apertava: do clã e das pessoas de lá.

Aquelas crianças, cada uma mais talentosa que a outra... Dizia que o clã era pequeno e insignificante, mas se o fundador soubesse disso, talvez se enfurecesse de tanto rir.

Pensando nisso, Song Jingmo sentiu ainda mais vontade de voltar.

Deu algumas pílulas espirituais a Baiyunju, que, revigorado, acelerou o passo e seguiu noite e dia sem reclamar.

Song Jingmo repetia para si mesma que não era uma chefe exploradora, por isso alimentava ainda mais Baiyunju.

Não tinham ido muito longe e Baiyunju já mostrava uma aparência bem mais majestosa.

— Há um cheiro forte de sangue à frente — Song Qingyan franziu o cenho, com aversão na voz.

— Alguém foi traído numa emboscada, ou... — Song Jingmo interrompeu-se e olhou naquela direção, reconhecendo a área.

Lembrou-se de que havia um vilarejo ali.

Antes de ir à Secreta Região da Língua-de-Fada, hospedara-se ali por uma noite.

Com aquele cheiro tão intenso de sangue, temia pelo destino dos moradores.

Inconscientemente, começou a esfregar a crina de Baiyunju entre os dedos. Só parou quando o cavalo gemeu de dor.

— Vou dar uma olhada. — Sua voz era calma, mas o leve tremor quase imperceptível.

Song Qingyan sabia que não conseguiria dissuadi-la, então deixou que fosse.

Baiyunju parou na entrada da vila, relinchando inquieto e recusando-se a avançar.

Song Jingmo desceu do cavalo, pisou no solo e, ao passar os olhos pelo cadáver na entrada, sentiu uma pontada aguda, logo desviando o olhar.

— Estão todos mortos — Song Qingyan não se conteve ao vê-la prestes a entrar.

Com sua poderosa força espiritual, Song Qingyan logo percebeu o que se passava em todo o vilarejo.

Cerca de cento e poucas pessoas — velhos e jovens — jaziam agora como cadáveres frios.

Ninguém para velar seus corpos.

Um vilarejo onde gerações viveram, agora abandonado como ossos ao relento, mortos de forma brutal e sem dignidade.

Os gritos estridentes e roucos das aves necrófagas enchiam o ar de presságios sombrios.

— Vou ver com meus próprios olhos — repetiu Song Jingmo.

Baiyunju, avesso a sangue e podridão, não quis entrar.

Song Jingmo não insistiu. Deixou que o cavalo a esperasse do lado de fora e adentrou a vila sozinha.

Caminhou devagar pelo mesmo trajeto de antes.

A vila era pequena; menos de meia hora depois, já havia percorrido tudo.

Encontrou o velho chefe da vila, já de cabelos brancos. Os olhos arregalados, boca entreaberta, como se quisesse dizer algo.

Um buraco de sangue no peito, o chão tingido de vermelho.