Capítulo Sessenta e Cinco: A Velha Senhora no Vale da Montanha de Kuacang (Parte Dois)

Nesse momento, a grande gata preta chamada Florzinha voltou do lado de fora, saltou de um pulo para o colo da tia-avó, que, acariciando o pelo sedoso do animal, respondeu: “Florzinha é muito sensível, sempre me avisa quando sente alguém estranho se aproximando. Mas, quando você chegou, ela não reagiu, então soube quem era. Porque você carrega o aura do nosso clã Amarelo, ela reconheceu em você alguém dos nossos, por isso deixou você se aproximar.”

Uma grande gata preta com um nome tão pouco apropriado — Florzinha — era algo curioso, mas preferi não pensar nisso por ora, pois uma palavra dita pela tia-avó chamou toda minha atenção: “Clã Amarelo?”

A tia-avó olhou para mim, surpresa: “Sua avó nunca lhe contou? O Clã Amarelo era a escola de onde eu e sua avó viemos.”

Balancei a cabeça. Eu sabia que minha avó era uma mulher dotada de dons espirituais, mas nunca soube de onde ela aprendera seus feitiços.

A tia-avó então perguntou: “E sua avó lhe ensinou algum feitiço?”

Pensei por um momento e depois sacudi a cabeça. Minha avó nunca me ensinou feitiço algum, apenas antes de morrer deixou-me um livro de magias e onze talismãs para me proteger. Quanto à prática da feitiçaria, eu jamais aprendera coisa alguma.

A tia-avó pareceu entender tudo e disse: “Parece que minha irmã não queria que você seguisse nosso caminho. Ela queria que você tivesse uma vida comum. Só que…” Ela suspirou de repente, e seu rosto bondoso ganhou uma expressão de piedade.

Senti um aperto no peito, inquieta com o que ela dizia, e perguntei ansiosa: “Tia-avó, só que o quê?”

Ela estendeu as mãos magras e ossudas, afagou minha cabeça e suspirou: “Só que sua constituição é especial. Mesmo que queira viver como uma pessoa comum, temo que isso será muito difícil.”

Meu coração bateu mais forte. O tom da tia-avó dava a entender que ela sabia sobre minha natureza “três-yin”. E foi justamente para buscar solução para esse tormento que vim até ela, desejando pôr fim a essa vida atormentada pelas visões. Levantei do assento e, de joelhos, curvei-me profundamente diante dela.

Assustada, a tia-avó apressou-se a me erguer e limpou o barro amarelo da minha testa, repreendendo-me: “Menina, basta dizer o que sente, não precisa se humilhar assim.”

A mão da tia-avó era tão quente quanto a de minha avó, e o gesto de limpar meu rosto era igual ao carinho dela quando eu era criança. Um calor suave apertou meu peito, meus olhos se umedeceram. Falei, com a voz embargada: “Tia-avó, por favor, me ajude.”

Ela se apressou: “Diga, diga.”

Contei-lhe toda a verdade sobre minha constituição “três-yin” e concluí: “Tia-avó, nesses últimos tempos tenho encontrado muitas entidades impuras. Só sobrevivi porque minha avó, antes de morrer, deixou-me esses talismãs. Agora, eles já perderam o efeito. Se eu encontrar outro espírito maligno, o que farei para me defender?”

Ao mencionar a morte de minha avó, notei que a tia-avó não demonstrou surpresa, o que me fez perceber que ela já sabia.

Afinal, ambas eram irmãs de iniciação e mestras de feitiçaria; não era de espantar que estivesse ciente.

“Sobre sua constituição especial, eu já sabia quando você era pequena.” Ela me fitou. “Na época, tentamos mudar seu destino. Mas essas coisas são dadas pela natureza; não é fácil alterá-las. Eu e sua avó discutimos isso por muito tempo, mas não encontramos solução viável.”

“Miau!” — Florzinha, a grande gata preta de nome estranho, miou para mim, lançando-me um olhar. De repente entendi: era um olhar de compaixão!

Ignorei o animal e insisti: “Mas quando eu era pequena, antes da morte de minha avó, vivi normalmente, sem que fantasmas ou espíritos se aproximassem. Minha avó disse que havia mudado minha constituição…”

“Não foi uma mudança de constituição. Foi apenas uma medida desesperada de sua avó.” A tia-avó lamentou. “Você atrai seres impuros porque o yin em você é muito mais forte do que nos outros. Esses seres são naturalmente atraídos pelo seu yin. Para que haja equilíbrio, yin e yang precisam estar em harmonia. Quando o yin predomina, o yang enfraquece. Quando criança, sua resistência era baixa; se encontrasse fantasmas com frequência, o pouco yang em você seria absorvido e, provavelmente, morreria cedo. Então, sua avó buscou formas de suprimir o yin em seu corpo e fortalecer o yang. Com o yang forte, os seres sobrenaturais não se aproximariam.”

Lembrei da experiência que tive aos seis anos, quando quase morri ao ver espíritos, sobrevivendo apenas porque minha avó me fez beber uma água de talismã estranha. Isso validava o que a tia-avó dizia.

“Contudo…” continuou ela, “fortalecer o yang é apenas tratar os sintomas, não a causa. Sua essência é yin em excesso e yang em carência extrema. O que sua avó fez só suprimiu temporariamente o yin, sem extirpá-lo, pois ele é inato. Onde há repressão, há reação. Quanto maior a opressão, mais forte a reação. Sua avó conteve esse yin por muitos anos, mas, ao partir, a força que o controlava se desfez. Assim, o yin voltou a dominar seu corpo, e por isso você voltou a atrair tantos fantasmas. O mais assustador é que…” A tia-avó suspirou e calou-se.

Meu coração disparou; a expressão dela anunciava algo terrível. Senti-me afundar, o peito apertado: “Tia-avó, diga. Eu aguento.”

Ela balançou a cabeça, permaneceu em silêncio e, só então, suspirou: “Há um ditado: ‘O cão faminto é o mais feroz’. O mesmo vale para o yin. O yin em você foi reprimido por tantos anos; agora, livre, é como um cão faminto há décadas, feroz e destrutivo. Ele deseja destruir tudo à sua volta. Portanto… você está em grande perigo.”

Senti como se caísse num poço gelado, o corpo tomado pelo frio e pela confusão: “Como… em perigo?”

A tia-avó suspirou: “Você pode morrer.”

Ouvindo esse terrível destino, de repente me senti estranhamente calma; o frio e o tremor passaram. Falei devagar: “Tia-avó, não entendo bem. O yin no meu corpo pode me matar? Mas, se ele tem consciência, ao morrer ele também não morre?”

Ela negou: “O yin nasce do céu e da terra — não morre nem desaparece. Se você morrer, ele retorna ao mundo. Para ele, isso não é problema.”

“E como ele vai me matar?”

A tia-avó explicou: “Consegue imaginar alguém feito só de yin, sem yang?”

Pensei: sem yang, seria um cadáver. Compreendi o que ela queria dizer.

O yin em mim fora suprimido por muitos anos pela minha avó. Agora, ao retomar o controle, seu poder aumentava, expulsando o yang. Com o tempo, meu yang diminuiria até eu definhar. Quando não restasse mais yang, seria o fim.

Olhei esperançosa para a tia-avó: “Tia-avó, há como reprimir de novo o yin dentro de mim? Como minha avó fazia?”

Ela era irmã da minha avó, uma mestra também; talvez pudesse. Era minha última esperança neste mundo. Talvez meu olhar tenha sido intenso demais, pois ela desviou os olhos, emudecida.

Senti um mau presságio.

E, de fato, ouvi a tia-avó suspirar: “Sua avó conseguiu suprimir o yin porque, naquela época, você era criança e o yin em você era fraco. Agora, você cresceu, e o yin também. Após tantos anos de repressão, o desejo de liberdade dele é incontrolável. Não existe ninguém neste mundo que consiga reprimi-lo de novo sem prejudicar você. Nem eu, nem mesmo se sua avó voltasse à vida. Filha, esse é o seu destino.”

Enquanto falava, lágrimas escorriam pelo rosto da tia-avó.

Murmurei: “Será que realmente não há outro caminho para mim, senão a morte?”