Capítulo 27: Três frases fazem o grande sábio sacrificar-se por Zhengzhou

Apenas quem verdadeiramente ama a poesia e a literatura poderia agir assim.

— Mestre Xingbang, acredita que, se na história da poesia da nossa dinastia houvesse versos tão sublimes, o senhor desconheceria sua existência?

— De fato.

— Esses versos foram compostos hoje.

— Mas só por essas palavras, nada pode ser provado; com alguma sorte, até alguém de espírito apenas um pouco elevado poderia escrevê-las.

Zhou Xingbang ainda resistia, irredutível. Zheng Linyuan não se deu ao trabalho de explicar; sabia que, com o surgimento do segundo poema, o apaixonado Zhou Xingbang se ajoelharia diante dele sem hesitação.

— Então recitarei o segundo poema agora — mal terminou Zheng Linyuan, Liu Chuanwu ergueu o pincel e disse:

— Espere, preciso ainda completar a ambientação deste poema.

O chamado "jìng" é algo sutil e profundo: cada poema, cada verso, cada caractere possui seu próprio universo. E a caligrafia era a arte de transmitir esse universo ao papel. Liu Chuanwu, de mente elevada, conseguia transpor o sentido do texto para um universo literário; não fosse assim, jamais teria sido considerado o Santo da Literatura da nossa dinastia.

— Trinta anos de glória, poeira e terra; oito mil léguas sob nuvens e lua...

— Magnífico! Hahaha! Magnífico!

— Este poema certamente atravessará séculos!

Liu Chuanwu ria em êxtase, pincelando com vigor, respingando tinta em todos ao redor. Porém, ninguém se aborreceu com ele. Seus olhares se fixaram nas palavras escritas, pois nelas pareciam ver cavalos relinchando e um general frustrado, ardendo em ambições não concretizadas.

— A caligrafia de Chuanwu avançou ainda mais; está a um passo de florescer com o pincel, só falta prática árdua.

— Sem dúvida, talvez vejamos surgir o primeiro Sábio Supremo da literatura em nossa dinastia.

— Quem diria que essa chance caberia a Liu Chuanwu? Que sorte tem esse velho!

Todos ali eram grandes mestres e sabiam bem o motivo do avanço de Liu Chuanwu: a profundidade do significado do poema de Zhengzhou era tamanha que, ao seguir os versos, Liu Chuanwu vislumbrou pela primeira vez o limiar do florescimento do pincel.

Tornar-se Sábio Supremo sendo já um grande mestre é ainda mais difícil do que tornar-se mestre a partir de um homem comum. Tal bênção valia cinquenta anos de vida.

— Se Linyuan tiver oportunidade, irei pessoalmente agradecer a Zhengzhou — disse Liu Chuanwu, sincero, mal disfarçando a alegria.

Zheng Linyuan abriu um largo sorriso:

— Mestre Chuanwu, a fortuna de hoje ainda não terminou.

— Prepare-se, pois o universo do segundo poema talvez seja diverso do primeiro.

Liu Chuanwu, mergulhando o pincel na tinta, respondeu:

— Não é necessário. No estágio em que estou, posso controlar o pincel como se fosse extensão do próprio braço.

Vendo tal confiança, Zheng Linyuan começou a recitar sem hesitar.

Era novamente a conhecida melodia “Shui Diao Ge Tou”.

Quando Zheng Linyuan terminou de recitar, um silêncio absoluto se fez na sala; no papel branco, apenas o primeiro caractere.

— Diga-me sinceramente, Linyuan, ambos os poemas são mesmo obra de Zhengzhou? — perguntou Zhou Xingbang, sério.

Zheng Linyuan devolveu a questão:

— Com versos assim, se eu atribuísse à força a autoria a meu filho, ele aguentaria tamanha honra?

— De modo algum!

— Este poema é invencível em mil anos; se mentisse, Zhengzhou morreria ainda esta noite.

Zheng Linyuan assentiu resoluto:

— Sem dúvida, morreria.

Zhou Xingbang, então, pôde finalmente confirmar: o poema era mesmo de Zhengzhou. Utilizara há pouco o poder peculiar do Dao dos Literatos, em que a palavra dita é lei. Zheng Linyuan aceitou o desafio sem temor: não mentiu.

Zhou Xingbang, absorto, comentou:

— Sua habilidade poética supera-me em mais de cem vezes; dê-lhe mais dez anos e talvez o título de Santo Poeta caiba a outro.

— Estou cada vez mais convencido de tuas palavras.

— Zhengzhou realmente possui talento para alcançar o nono nível da Torre dos Literatos.

Enquanto Zhou Xingbang falava, Liu Chuanwu finalmente começou a escrever. Passara esse tempo todo absorvendo o espírito do poema; agora, mesmo sem total segurança de captar todo o sentido, decidiu tentar.

Molhou o pincel, traçou os primeiros caracteres.

Ao contrário da caligrafia vigorosa de “Man Jiang Hong”, desta vez Liu Chuanwu preferiu a elegância e o refinamento. Assim que a tinta penetrou no papel, todos presenciaram uma cena extraordinária.

Num espaço subterrâneo sem céu, surgiu uma lua cheia, a lua do sul do rio. Sob essa lua, um casal apaixonado se entrelaçava, como se nunca pudessem separar-se.

— Atingiu o florescimento do pincel assim, de repente?

— Meu Deus, Chuanwu, deverias servir Zhengzhou dia e noite, sempre ao seu lado.

— Tal bênção não é para inveja de nós outros.

— Excelente! Nossa dinastia agora terá mais um Sábio Supremo do Dao dos Literatos!

Liu Chuanwu ainda não se recuperara do universo revelado após o último traço. Olhava a lua, sorrindo como uma criança que ganha o brinquedo dos sonhos.

Nesse estado, Zheng Linyuan não continuou a recitar.

Cada poema de Zhengzhou, cada verso, representava para Liu Chuanwu uma fortuna incalculável. Zheng Linyuan, portanto, jamais desperdiçaria tal benefício, recitando por recitar.

— Agora acreditam que Zhengzhou pode chegar ao nono nível da Torre dos Literatos? — perguntou Zheng Linyuan.

Ninguém discordou; aqueles dois poemas haviam conquistado o grupo de mestres que se julgavam acima de tudo.

— Posso afirmar que, em menos de um século, Zhengzhou se tornará o líder do Dao dos Literatos de nossa dinastia. Tornar-se Sábio Supremo será apenas questão de tempo.

— Linyuan, já pensaste em qual caminho Zhengzhou deverá trilhar? — questionou Zhou Xingbang. — Só por essas duas composições, ele deveria ingressar imediatamente em nossa academia de poesia.

Zheng Linyuan sorriu e balançou a cabeça. O destino de Zhengzhou era incerto, até ele não ousava decidir. Em comparação à sua lealdade e coragem, a poesia era apenas uma habilidade secundária.

— Não é o momento para discutir isso.

— Na verdade, vim hoje para lhes pedir um favor, embora seja atrevido de minha parte.

Mal terminou, vozes se ergueram de todos os lados:

— Diga logo, estamos todos a teu dispor, compartilhar tuas preocupações é nosso dever.

— Sem ti, nosso Dao dos Literatos já teria decaído; não hesites, fala abertamente.

— Todos sabem da minha escolha: antes de Zhengzhou subir a Torre dos Literatos, proferiu duas frases que marcaram época. Por isso, as seitas imortais o veem como ameaça.

— Para proteger a dinastia, não posso agir precipitadamente, então...

Mas ninguém prestava atenção ao pedido de Zheng Linyuan, e sim às tais frases que marcaram época.

— Essas duas frases podem ser incluídas nos Clássicos dos Literatos?

Zheng Linyuan assentiu:

— Não só foram incluídas, como receberam nos Clássicos o selo de “Renovação”.

— Recite-as para nós.

— Nossa dinastia não vê tais palavras há cem anos; não omita sequer um caractere.

Zheng Linyuan inspirou fundo, recordou-se e recitou:

— A primeira: “Só nós, da grande dinastia, preferimos morrer cantando sob a chuva a viver humilhados sob o teto alheio.”

— Que caráter e ambição! É natural que os Clássicos a tenham escolhido.

— Estamos envergonhados diante de tais palavras.

— Que os céus protejam nossa dinastia! Com tal jovem, o Dao dos Literatos florescerá.

Quando o entusiasmo arrefeceu, Zheng Linyuan revelou a segunda frase:

— “Sem aqueles que caminham, não há futuro; sem aqueles que morrem, não há recompensa para o povo!”

Ao terminar, o silêncio reinou no espaço subterrâneo.

Comparada à anterior, esta frase revelava ambição ainda mais grandiosa, e uma integridade ainda mais nobre.

— Rendo-me. Sempre se diz que o discípulo supera o mestre; pensei que Linyuan fosse o mais brilhante dos nossos tempos, mas jamais imaginei que seu filho o superaria.

Zheng Linyuan respondeu:

— Sou como vocês, apenas mais uma onda que Zhengzhou deixou para trás na praia.