Capítulo Cento e Treze: Enterrando uma Pessoa (Parte Um e Dois)

Ao contemplar a carta de despedida escrita por Xiao He, Xu Zifan sentiu um profundo pesar. Xiao He havia se enganado quanto a alguém, ou talvez Li Yulong tivesse ocultado sua verdadeira natureza com demasiada habilidade. Sobre as mágoas desta predecessora, ele preferiu não julgar. Diante do corpo de Xiao He no sarcófago de pedra, a única reação de Xu Zifan foi o lamento: o tempo passava, os anos fugiam, e todas as mágoas, vinganças, amores e ódios haviam se dissolvido na poeira da história, levados pelo vento.

A vida é breve; por que lutar tanto por fama e lucro? Após cem anos, tudo não passará de um punhado de terra, e nada poderá ser levado.

Após refletir, Xu Zifan retomou a compostura e, como se falasse consigo mesmo ou com a velha senhora no caixão, disse:

— Não tomarei este vale para mim, mas, já que o destino nos uniu, que ela possa descansar em paz.

Em seguida, Xu Zifan caminhou até a porta do quarto dos Seis Imortais do Vale dos Pêssegos, desembainhou a espada fincada no chão e, com um tilintar metálico, guardou-a na bainha às costas. Ao olhar para os seis, suspirou:

— É hora de deixar a mãe de vocês descansar em paz. Vão despedir-se dela uma última vez.

Ao ouvirem as palavras de Xu Zifan, os Seis Imortais do Vale dos Pêssegos, raramente, não começaram a discutir. Embora tivessem mentes infantis e fossem, por vezes, dementes, naquele momento talvez tivessem compreendido a gravidade da situação. Hoje seria a última vez que veriam a mãe; a separação seria eterna, eterna e definitiva.

— Buá... por que estou chorando, irmão mais velho? — perguntou o Imortal da Fruta de Pêssego, com lágrimas escorrendo.

— Buá... por que eu também estou chorando? — os outros também sentiram as lágrimas brotarem.

— A culpa é sua! Se você não estivesse chorando, nós não estaríamos! — disseram os outros, enquanto também choravam.

— Buá... irmãos... eu também não sei por que quero chorar! — o Imortal da Fruta de Pêssego soluçava, com o nariz escorrendo.

Ao ver aquilo, Xu Zifan sentiu o coração pesado; não suportava testemunhar tal despedida. Ele compreendia que, talvez, os seis soubessem há muito que a mãe partira, mas se recusavam a aceitar a verdade. Eles se anestesiavam, esperando que a mãe estivesse apenas dormindo ou zangada, e que, ao voltarem de uma de suas saídas, ela estaria lá, como sempre, com o jantar pronto.

— Buá... mamãe... — os seis, com os olhos marejados, aproximaram-se do sarcófago, chorando amargamente.

— Mamãe, acorde!
— Mamãe, não fique mais brava conosco, não brigaremos mais!
— Mamãe, quero ouvir sua voz...
— Mamãe, quero comer a carne assada que você faz...

Os seis choravam aos berros, com a dor transbordando, as lágrimas quase secando.

Xu Zifan saiu do templo e deu um longo suspiro. Ao olhar para o céu, viu a névoa cor de pêssego pairando, que, sob a luz do sol, parecia nuvens coloridas e cintilantes, místicas e belas, oníricas e esplêndidas. Contudo, aquela beleza poética assemelhava-se a um véu de despedida, o último adorno para o fim de uma vida.

Duas horas depois, o céu começou a escurecer. Dentro do templo, velas foram acesas e, diante do caixão, quatro bastões de incenso queimavam — ninguém sabia onde os Seis Imortais os haviam encontrado.

Xu Zifan estava sentado sozinho no salão principal, olhando fixamente para a placa memorial. O caractere "Sentimento" (Qing) estava profundamente gravado na madeira, tingido de um vermelho escuro, quase sinistro.

— Seria uma homenagem a um sentimento perdido? — especulou Xu Zifan. — Ou a lembrança de alegrias passadas?

Os traços do caractere eram vigorosos e firmes, como ganchos de prata e desenhos de ferro, denotando uma determinação absoluta de quem o esculpiu. Por isso, ele deduziu que aquela placa não servia para celebrar um amor terno.

— Qual seria o significado real? — Xu Zifan não conseguia compreender. Aquela placa era o maior mistério daquele lugar, algo que causava estranheza e confusão.

O sentimento é a coisa mais bela e, ao mesmo tempo, a mais ferina. Surge do nada, não se sabe onde se abriga, como se forma, como se resolve, para onde vai ou como termina.

Xu Zifan massageou as têmporas, sentindo uma leve dor de cabeça. Desde tempos imemoriais, quem poderia explicar ou definir o sentimento?

Lá fora, o vento noturno soprava, fazendo o bosque de pessegueiros sussurrar. As folhas verdes colidiam umas contra as outras, e pétalas cor-de-rosa dançavam pelo ar, cobrindo todo o vale com uma beleza onírica. Nas janelas do templo, o papel antigo, castigado pelo tempo e pelo clima, rasgava-se ao vento com um som seco.

O vento da noite trazia o perfume das flores para dentro do templo. As velas tremeluziam, projetando sombras inquietas, e a fumaça do incenso serpenteava suavemente, preenchendo o ambiente com seu aroma característico.

No primeiro quarto à direita, os Seis Imortais não choravam mais; estavam sentados ao redor do sarcófago, perdidos em pensamentos. Era a última noite com a mãe, e as memórias do passado — alegrias, tristezas e tudo o mais — fluíam em seus corações, despertando uma dor profunda.

Xu Zifan, sentado no salão principal, continuava absorto olhando para a placa. O tempo passava. O que é o sentimento? Quem, desde a antiguidade, poderia explicar? O mundo dos homens é vasto; alguns existem e são esquecidos, outros partem e permanecem memoráveis até a eternidade.

A fumaça do incenso envolvia o ambiente. O caractere "Sentimento" na placa, com seus traços firmes, parecia transbordar uma determinação implacável. Naquela quietude, Xu Zifan pareceu ver uma mulher de longos cabelos, com o rosto banhado em lágrimas, cercada por uma dor extrema.

Após muito tempo, ela já não tinha mais lágrimas; seu semblante tornou-se inexpressivo.

— Mamãe... meu peito dói, dói tanto...
— Nós também estamos com dor... buá...

Vozes infantis surgiram, ternas e lamentáveis, mas logo se dissiparam, tornando-se nada, como se nunca tivessem existido.

Por fim, ouviu-se um tilintar metálico. Na escuridão, um brilho branco intenso cortou o ar, e uma mecha de cabelo caiu, flutuando até o chão.

"Desembainhar a espada da sabedoria para cortar os fios do sentimento!"

Com um corte, o brilho branco reduziu um galho de pessegueiro a lascas que caíram ao chão. Apenas uma placa de madeira restou nas mãos da mulher. Seus dedos finos, agora pálidos e secos como se tivessem perdido a vida, tocaram a madeira. Traço por traço, ela mesma esculpiu o caractere: "Sentimento". O sangue escorria, mas ela parecia não sentir dor. Seus olhos exibiam uma firmeza absoluta.

Assim que o caractere foi gravado, a mulher tornou-se vazia, sem dor ou alegria, e sua silhueta desvaneceu até o nada. No ar, restou apenas um suspiro:

— "Se há sentimento, ele envelhece; enterre o sentimento..."

O templo mergulhou em silêncio. A placa, com o caractere gravado em um vermelho escuro como sangue seco, exalava uma melancolia profunda.

Os olhos de Xu Zifan brilharam com uma luz violeta intensa. Ele estudava profundamente aquele caractere. Após algum tempo, o brilho cessou e ele murmurou para si mesmo:

— "Se há sentimento, ele envelhece; enterre o sentimento?" Seria enterrar os próprios sentimentos?

A partir da carta de Xiao He, ele percebeu que, embora ela não mencionasse artes marciais, a força dos Seis Imortais sugeria que ela fora uma mestre insondável. Xu Zifan agora tinha certeza: Xiao He era uma supermestre, alguém que compreendera o "Espírito", um nível comparável ao de Feng Qingyang. O ser humano possui três tesouros: Essência, Energia e Espírito. O nível do "Espírito" envolve as emoções e a vontade. Como a espada de Feng Qingyang, que ao ser desembainhada fazia a natureza sofrer e as estrelas chorarem, afetando a psique alheia.

Na placa, ele sentiu a vontade marcial de Xiao He: "Enterrar o Sentimento". O mundo é vasto e esconde talentos inimagináveis. Xu Zifan estava chocado: Xiao He nunca fora mencionada nas crônicas, morrendo silenciosamente naquele vale remoto. Ninguém poderia imaginar que, naquele fim de mundo, existia alguém com tal nível de maestria, que partiu sem deixar nada para trás.

Sua partida foi absoluta, sem sucessores, o que causou dor a Xu Zifan. Contudo, ao pensar bem, se ela havia "enterrado seus sentimentos", talvez o fato de não ter deixado nada fosse o que melhor se alinhava à sua arte.

— Enterrar o sentimento... que determinação! — suspirou Xu Zifan.

A brisa soprava, o bosque sussurrava, e a lua quase se punha. A noite terminava. No templo, os Seis Imortais voltaram a chorar aos berros; era hora do funeral.

Xu Zifan encontrou um pedaço de pano branco, rasgou-o em seis tiras e amarrou-as nas cabeças dos seis.

— Vamos — disse Xu Zifan, saindo primeiro. Os seis carregavam o sarcófago, chorando a cada passo.

A dois quilômetros ao norte, havia um pavilhão no ponto mais alto do vale. Embora Xu Zifan não desejasse possuir o local, o destino o levara ali, e ele decidiu enterrá-la como ela desejava: que sua alma pudesse sempre observar a beleza poética do vale.

Quinze minutos depois, chegaram ao local. Lá, a vista era deslumbrante: um mar de rosa, flores caindo como chuva, e uma névoa cor-de-pêssego que tornava tudo um mundo dos sonhos.

— Vocês dois, venham me ajudar a cavar — disse Xu Zifan, ajudando-os por respeito à falecida.

Sendo todos mestres de artes marciais, não demorou muito para que cavassem dois metros de profundidade. De repente, a ferramenta de Xu Zifan bateu em algo metálico. Ao afastar a terra, encontrou uma caixa de ferro de cerca de um pé de lado, sem cadeado.

Xu Zifan sentiu o coração acelerar, mas não era o momento de investigar. Colocou a caixa no pavilhão e continuou a escavação.

Ao nascer do sol, o túmulo estava pronto, com uma placa de madeira onde se lia: "Túmulo de Xiao He". A luz do sol entrava no vale, fazendo a névoa brilhar com cores fantásticas, como um conto de fadas.

Ao partir, Xu Zifan prestou suas homenagens. Os Seis Imortais olhavam para trás a cada passo, com os olhos inchados de tanto chorar; a pessoa que lhes era mais querida no mundo havia partido para sempre.

Ao retornar ao templo e ver os quartos vazios, Xu Zifan sentiu um vazio. A vida é como uma chama que se apaga. Não importa se alguém foi um mestre lendário ou uma pessoa comum, ao morrer, nada resta além do invólucro carnal que retorna à terra. A partir de então, o mundo, com suas glórias ou catástrofes, deixa de ter qualquer relação com aquela pessoa. Apenas a memória e a dor daqueles que ficam persistem, mas, com o tempo, até isso se esvai.

Ao pensar nisso, o olhar de Xu Zifan tornou-se mais firme. No mundo real, a energia espiritual estava retornando, e tudo era possível; talvez a imortalidade, antes um mito, pudesse se tornar realidade. Ele, por sorte ou azar, nasceu nesta era e precisava lutar para vislumbrar o esplendor do caminho para a vida eterna.