Capítulo Vinte e Cinco: A Espada Preciosa

Na antiga China, o casal Gan Jiang e Mo Ye era conhecido como mestres na arte de forjar espadas. Gan Jiang recebeu a ordem do Rei de Chu para criar uma espada divina, mas, apesar de trabalhar arduamente, não conseguia completar a tarefa. Mo Ye, sua esposa, para ajudar o marido, sacrificou-se e mergulhou no ferro líquido durante o processo de forja, permitindo assim que a espada fosse finalmente concluída.

Esse antigo relato chinês surgiu na mente de Arod, que, após lê-lo, pesquisou outros livros. Já no século V, os chineses compreendiam que, para forjar uma boa espada de ferro, era necessário adicionar outros materiais. O mais misterioso deles era o sangue humano, daí o mito do sacrifício de sangue para espadas divinas. No fundo, o motivo era que o sangue contém vários elementos traço, e esses elementos, incorporados ao ferro durante a forja, aumentavam a dureza e a tenacidade da espada.

“É seiva de árvore. Basta usar mel ou seiva de plantas para resfriar durante a forja a frio, e assim é possível criar uma ótima espada.” Arod não revelou ao velho o método do sacrifício de sangue, pois tal prática poderia trazer consequências extremas. Por seus estudos em vidas passadas, ele sabia que o uso de seiva vegetal ou mel produzia o mesmo efeito.

“O quê? É mesmo?” Os olhos do velho brilharam com uma luz peculiar; ele estendeu sua mão magra e agarrou o braço de Arod, aproximando-se tanto que seu rosto quase tocava o dele.

“Pai, por favor, solte este senhor.” Owen, apavorado, correu para afastar seu pai, temendo que o comportamento delirante do velho irritasse o nobre portador da espada.

“Não se preocupe.” Arod acenou calmamente. Ele compreendia que, quando a mente se via presa em um labirinto, ter alguém que abrisse uma porta para um novo mundo de conhecimento trazia uma alegria suprema, impossível de ser compreendida por outros.

De repente, sem aviso, o velho desmaiou nos braços de Arod, surpreendendo-o profundamente. Instintivamente, Arod pensou em tirar o celular do bolso para fotografar e registrar a cena, mas logo lembrou que, no período medieval, celular era apenas uma ilusão. E agora? Se fosse acusado injustamente, o que faria? Por sorte, as pessoas daquela época ainda não tinham o hábito de ignorar idosos caídos. Owen, constrangido, explicou repetidamente a Arod que o velho estava trabalhando há dias e noites, sustentado apenas por sua paixão pela técnica de forja. Ao ouvir Arod revelar o segredo, relaxou e desmaiou de exaustão, sem intenção de ofender o nobre.

“Arod, aqui estão os quinze capacetes e três armaduras de couro que reservei para você.” Quando a noite caiu e o sino da igreja do castelo ressoou, Owen entregou os capacetes pessoalmente no acampamento de Arod. Como agradecimento pelo segredo de forja que Arod dera a seu pai, Owen vendeu o equipamento por um preço quase simbólico e disse que seu pai começaria a forjar uma espada utilizando o método ensinado por Arod, prometendo que, se tivesse sucesso, a daria como presente de gratidão.

“Você se saiu muito bem, Arod. Não sei como conseguiu que aquele ferreiro nos desse tanto equipamento, mas você realmente é competente.” Yves ergueu um copo de chifre de boi, saboreando cerveja de malte, e elogiou Arod. Desde que lutaram juntos, os laços entre os irmãos só cresceram.

“Arod, encontrou alguma mercadoria interessante no mercado?” O Cavaleiro Wendell saiu da tenda, espreguiçando-se. A espada em seu cinto tilintou suavemente ao tocar seu corpo. Com recursos abundantes, Wendell estava de excelente humor.

“Sim, como o produto que Yves tem nas mãos.” Arod apontou para Yves, dirigindo-se ao Cavaleiro Wendell.

“O quê?” Yves olhou confuso para o copo, sem entender o que Arod queria dizer. Será que pretendia negociar copos?

“Notei que muitos comerciantes estão vendendo cerveja de malte no mercado, e parece ser muito barata.” Arod ignorou Yves e expôs sua ideia a Wendell. Não sabia por que havia tantos vendedores de cerveja de malte em barris; certamente, ao saber da reunião das tropas, reuniram cerveja de várias regiões do Sacro Império Romano, esperando lucrar bastante. Mas, como o número de vendedores era excessivo, houve superoferta e o preço despencou.

“Mas o preço da cerveja está mesmo baixo. Como poderíamos revendê-la? Nem os comerciantes locais querem comprar.” Yves balançou a cabeça, achando a ideia de Arod impraticável, e de fato ele tinha razão. Mas Arod via de outra maneira.

“Vamos levar toda essa cerveja. Aposto que o Duque Mason logo nos mandará para a campanha. Durante a marcha, as tropas consumirão muita bebida, e se vendermos aos aliados, certamente lucramos.” Arod sorriu. A rotina árida do exército fazia muitos soldados se tornarem alcoólatras; podiam ficar dias sem comer, mas não aguentavam um dia sem beber. De cima a baixo, cavaleiros e infantes dependiam da cerveja.

“Oh, como sabe que o duque está prestes a partir para a guerra?” Wendell perguntou curioso. Desde que Sir Abell visitou e reconheceu que Arod salvara sua vida, Wendell considerava seu filho um jovem imprevisível.

“Veja, tantas tropas reunidas aqui. Embora cada um traga seus próprios mantimentos, o duque ainda precisa fornecer parte. Para a rica família Hermann isso não é problema, mas se durar muito, logo esvaziarão os armazéns do castelo. Melhor nos mandar logo para a batalha; assim, não terão mais que arcar com os mantimentos, e ao entrar no território inimigo, podemos saquear comida.” Arod explicou, analisando.

“Está certo.” Wendell assentiu, satisfeito por finalmente ter um filho com cabeça.

Arod estava correto, mas o Duque Mason não enviou apressadamente os vassalos reunidos para a campanha. Ele tinha seus próprios planos e há tempos queria eliminar o detestável Duque da Saxônia. Na última Dieta Imperial, se não fosse a oposição dele, Mason acreditava que teria recebido o título de Imperador do Sacro Império Romano — ele, sim, deveria ser César, não aquele Henrique que só sabia caçar pássaros. Dizem que, quando os príncipes eleitores votaram nele, Henrique estava no bosque atrás de canários. Por isso, Mason decidiu concentrar todas as forças para aniquilar de uma vez as tropas do duque saxão e capturá-lo vivo. Mesmo se não pudesse matá-lo, queria vê-lo apodrecer na prisão, recusando qualquer resgate, mesmo que isso manchasse sua honra. Já planejava quais instrumentos de tortura usar.

“Meu pai ainda não está preparado?” Dias depois, no mercado, Sir Abell e o General Ralph passeavam, acompanhados por dois guardas armados à frente e atrás. A vida no castelo era monótona e sem graça, nada comparada à agitação do mercado. Sir Abell, sob o pretexto de patrulhar a segurança, levou Ralph para fora do castelo. Enquanto caminhavam, conversavam distraídos.

“Sim, o duque acha que nossas tropas ainda são poucas. Chamou mais vassalos da fronteira, dizem que são criadores de cavalos.” Ralph olhou ao redor, respondendo a Abell e ao mesmo tempo atento à segurança, sem interesse nas distrações do mercado.

“Ah, meu pai é mesmo cauteloso, mas os saxões são difíceis. Nas escaramuças na fronteira, sempre saímos perdendo.” Abell estava animado, olhando para tudo ao redor. De repente, viu um ferreiro com uma bela espada. O formato era comum, mas o ferreiro fez algo extraordinário: outros ferreiros, descontentes, protestavam, e o portador da espada, sem hesitar, ergueu-a e golpeou uma foice de ferro pendurada, partindo-a em duas com um estalido.

“Impossível! De onde tirou essa espada de Milão?” Os outros ferreiros ficaram boquiabertos, incrédulos.

“Ótima espada. É sua?” Os olhos de Abell fixaram-se na arma. Como cavaleiro, admirar armas era quase um instinto, diferente de seu pai, que preferia intrigas; Abell era um bravo guerreiro, amante das batalhas sob o sol.

“N-não, não é minha.” O jovem ferreiro era Owen. A espada em suas mãos fora feita por seu pai, seguindo o segredo de Arod: usaram água com mel no resfriamento, um método luxuoso, mas eficaz. A espada era idêntica à de Milão, talvez até superior em certos aspectos.

Owen pretendia entregar a espada a Arod, conforme pedido do pai, após terminar seu turno na oficina. Mas não resistiu às provocações dos colegas e, impulsivamente, demonstrou a força da obra, partindo a ferramenta agrícola. Sir Abell presenciou a cena, e uma espada tão excelente imediatamente chamou sua atenção.

“Não é sua? Então quem a fez? Traga-o aqui.” Abell perguntou ansioso, fascinado pelo brilho peculiar da lâmina na mão de Owen. Se não fosse por seu status, teria tomado a espada para examiná-la de perto.

“Senhor, eu e meu pai fizemos esta espada.” Owen respondeu honestamente, com certa apreensão; dois guardas já o seguravam pelos lados, e era evidente que o nobre à frente era alguém de grande importância.

“Oh, então diga o preço.” Abell suspirou aliviado. Se era de venda, estava disposto a pagar qualquer valor, até vender seus próprios objetos de prata.

“Mas esta espada já tem dono.” Owen apertou a arma, hesitante, respondendo a Abell.

“O quê? Quem a comprou?” O rosto de Abell empalideceu imediatamente, suas sobrancelhas finas se contraíram, e ele perguntou a Owen.