Capítulo Trinta e Um: Estratagemas do Templo

O banquete do Duque de Meissen era o prenúncio de que o exército estava prestes a partir para a guerra. Reuniu os poderosos vassalos e senhores sob seu comando; além de conquistar sua lealdade, as famílias dos senhores também permaneceram como hóspedes no castelo. Contudo, aos olhos de Arnaud, isso mais parecia uma maneira de garantir a fidelidade por meio de reféns, ainda que ninguém mencionasse tal fato, fingindo que era uma honra permanecer ali.

— Quando o duque pretende marchar contra os saxões? Isso está deixando todos impacientes — resmungou Yves, que, desde que jurara fidelidade ao herdeiro do duque, Sir Abel, parecia de melhor humor. Vestia uma cota de malha coberta por um gibão com o brasão dos Wendel, e seu tédio não era exclusivo: todo o acampamento estava tomado por aquela inquietação. O número de soldados que se entregavam à bebida e à diversão aumentava, as brigas e discussões eram cada vez mais frequentes. Embora os cavaleiros ainda não estivessem envolvidos, o clima, se persistisse, acabaria minando a disciplina.

— Não te apresses, Yves. Vi Sir Abel seguir para a torre, certamente para discutir os planos. Seja como for, mantém nossos homens sob controle — disse Sir Wendel, que acabava de retornar ao acampamento montado. Saltando do cavalo, ouviu a queixa do filho mais velho e lhe respondeu.

— Sim, Marcos está sempre com os nossos homens. Pai, o duque está na torre também? — indagou Arnaud, sentado em sua tenda diante de um pergaminho e um pequeno frasco de tinta preciosa, presente que só recebera de Sir Abel após muitos pedidos. Naquele tempo, tinta era um artigo de luxo. O pergaminho continha um registro simples de despesas: o preço de dezenas de barris de cerveja de malte comprados no mercado e os gastos de sua tropa.

— Sim, Sir Abel foi chamado pelo duque. Ele acredita que a ordem de marcha está próxima, por isso pediu que eu organizasse os mantimentos militares e também solicitará ao duque que sejamos incorporados à sua tropa — respondeu Sir Wendel, ajustando o colarinho e sentando-se sobre um barril de cerveja. Observava Arnaud, que escrevia com uma pena de ganso em numerais arábicos — incompreensíveis para os homens daquela época. Mas sempre que Sir Wendel indagava o custo ou a quantidade de cerveja, Arnaud respondia de pronto. Assim, o cavaleiro apenas franzia o cenho e deixava o filho em paz; havia mistério demais em Arnaud e, por vezes, preferia ignorar, temendo que o filho tivesse sido seduzido pelo demônio.

— Oh? Parece um conselho de templo — murmurou Arnaud, interrompendo sua escrita, pensativo. Segundo a Arte da Guerra, antes de uma ação militar importante, o comandante deveria trancar-se no templo ancestral para planejar em segredo — prática chamada de “conselho de templo”. Embora os nobres da Idade Média jamais tenham lido tal tratado, sabiam bem que planos militares não podiam ser revelados, sobretudo porque os casamentos entre nobres criavam uma teia de relações.

— Lá vem você com suas palavras estranhas... Vou inspecionar os soldados — disse Sir Wendel, dando de ombros ao ouvir o filho. A cota de malha tilintava ao levantar-se. Protegia o corpo, mas não a alma de seu filho, motivo de preocupação. — Arnaud, guarda bem o que escreveste. Não deixes que ninguém veja.

— Sim, senhor — respondeu Arnaud, despertando de seu devaneio e enrolando rapidamente o pergaminho para guardá-lo junto ao corpo.

Na torre onde residia a família do Duque de Meissen, o salão de reuniões mais secreto ficava ao final de um corredor estreito, onde só passavam dois homens lado a lado. Colunas de pedra dividiam as paredes em segmentos e, ao fundo, duas portas de madeira maciça, tão altas quanto dois adultos, estavam cerradas. Do lado de fora, dois cavaleiros vigiavam, vestidos em cota de malha, elmos com viseira nasal, escudos em punho e espadas apoiadas no chão. Fixavam o olhar no corredor, atentos a qualquer um que ousasse passar. Atrás das portas, as vozes dos nobres discutindo podiam ser ouvidas, mas os cavaleiros, fiéis ao seu código, mantinham-se indiferentes.

— Devemos concentrar as forças e atacar diretamente o reduto do duque saxão.

— E as provisões? Não há mantimento suficiente no caminho para alimentar cinco mil homens. Quer lutar com o estômago vazio?

— É verdade, precisamos de cautela. O velho leão saxão não é de se subestimar.

— Covarde, medroso!

— O que disseste? Repete se ousares!

Dentro do pequeno salão, reuniam-se os nobres mais poderosos do ducado: o Duque de Meissen e seu primogênito, o Conde de Lausitz e três senhores feudais. Uma mesa retangular ocupava o centro, com o assento principal reservado ao duque nas extremidades. À sua esquerda sentava-se Sir Abel, seu herdeiro, e à direita, o Conde de Lausitz, ressaltando sua proximidade com o duque. Agora, o conde discutia acaloradamente com os demais senhores.

O Duque de Meissen, com expressão severa, contemplava um mapa de pergaminho sobre a mesa, com esboços de montanhas, rios e as linhas que separavam seus domínios dos do Duque da Saxônia. Ao lado, cinco pequenos soldados de madeira: um cavaleiro montado e quatro soldados com escudo e lança, todos em postura de combate. Sobre a parte do mapa que representava o território saxão, estavam um cavaleiro maior e dois soldados, simbolizando as forças do duque saxão. Três mil contra cinco mil — a vantagem aparente era de Meissen, mas ele não se alegrava, pois os saxões sempre foram guerreiros ferozes. Seus cavaleiros eram brutos e difíceis de lidar quando provocados, e seus infantes, caçadores acostumados ao sangue das florestas. Já o duque só podia recrutar camponeses frágeis; a superioridade numérica não permitia descuido.

— Abel, meu herdeiro, qual é a tua opinião? — perguntou o duque, indeciso. Ao ouvir a voz do senhor, cessaram as discussões e o salão mergulhou em silêncio.

— Meu querido pai, mesmo que concentremos as tropas e superemos os saxões em número, não esqueça que o território deles é coberto por florestas e pântanos, onde nossos cavaleiros não podem carregar. Eles, porém, conhecem bem o terreno — respondeu Sir Abel, inclinando-se à frente e batendo com o dedo indicador sobre a área do mapa repleta de árvores.

— Ah, de fato, a floresta é um problema para cavalaria. Mas e se nossos cavaleiros lutarem a pé? — ponderou o duque, como se perguntasse a Abel ou falasse consigo mesmo.

— Seria muito arriscado. A visão é limitada, e se perdermos muitos cavaleiros, os infantes com certeza fugirão — replicou um dos senhores, apreensivo.

— Então, o que devemos fazer? — questionou outro senhor.

— Dividamos as forças — sugeriu Sir Abel, encarando os nobres.

— Dividir as tropas?

— Exato. O duque saxão vai reunir seus homens perto da fronteira. Em menor número, não ousará se dispersar. Mas nós, com mais soldados, podemos. O exército principal de meu pai enfrentará o duque saxão, enquanto dois outros destacamentos contornam e invadem seu território. Assim, os senhores e cavaleiros saxões ficarão desmoralizados, e um ataque em pinça garantirá nossa vitória — explicou Sir Abel, movendo as figuras de madeira sobre o mapa, colocando o cavaleiro e três soldados diante das forças saxãs e os outros dois pelas costas inimigas, configurando um cerco.

— Excelente! Isso também resolve o problema das provisões. Um plano engenhoso — aprovaram os nobres, concordando que a simplicidade dos planos geralmente garantia a vitória, segundo sua experiência em campanhas.

— Muito bem — disse o duque, sorrindo satisfeito. Nada o alegrava mais do que saber que tinha um herdeiro digno; isso lhe dava mais conforto do que derrotar o Duque da Saxônia.

— Heh, Sir Abel é realmente bom em traçar planos, mas será que é tão capaz no campo de batalha? — ironizou o Conde de Lausitz, forçando um sorriso. Estava cada vez mais irritado por ver sua glória eclipsada por aquele jovem; ele arriscava a vida no comando, enquanto Abel conquistava o favor do duque apenas com palavras. Mas, sendo filho do duque, que podia fazer? Não resistiu ao sarcasmo.

— Tem razão, Conde de Lausitz — replicou Sir Abel, percebendo a insatisfação do conde. Em outras campanhas, sempre fora mantido ao lado do pai; desta vez, queria provar seu valor. Aproveitando a deixa, dirigiu-se ao duque: — Pai, permita que eu comande uma das divisões.

— O quê? Vai você mesmo? Não, mandarei outro. Quero-te ao meu lado — recusou o duque, relutante em pôr o herdeiro em risco.

— Por favor, deixe-me ir. O plano é meu. Se não comandar, como os outros nobres me respeitarão? Perderia toda minha autoridade — insistiu Sir Abel, levantando-se e suplicando.

— Bem... — o duque hesitou, olhando os demais senhores. Se o filho não conquistasse respeito, após sua morte não conseguiria controlar aqueles nobres indomáveis, tampouco garantir sua fidelidade.

— Concordo, duque. Sir Abel é um cavaleiro de grande valor. Até os jovens leões precisam aprender a caçar sozinhos — apoiaram os outros nobres, desejosos de ver se o herdeiro tinha habilidade suficiente para proteger seus interesses e direitos.

— Está bem. Abel, comandarás o flanco esquerdo. O Conde de Lausitz, o direito. Os demais senhores virão comigo. Desta vez, faremos o velho duque saxão provar do próprio veneno. Eu juro em nome de Deus! — declarou o Duque de Meissen, entusiasmado com a aprovação geral.