Oitavo Capítulo: Encontro Casual

A fisga é quase sempre um brinquedo que todo menino moderno já experimentou em sua infância. O espírito de Arnold, em sua vida anterior, também dominava esse artefato de potencial destrutivo, e, graças ao seu amor inato por mecanismos, as fisgas que ele fabricava quando pequeno eram objeto de inveja entre seus amigos. Contudo, nunca imaginou que, em sua nova vida, voltaria a se dedicar a esse ofício, criando fisgas para os soldados de sua família, uma arma inexistente na era em que se encontrava.

No século XXI, fabricar uma fisga é tarefa simples, já que elásticos de borracha são encontrados facilmente. Mas na Idade Média, época em que nem sequer sabiam o que era borracha, Arnold teve de se esforçar, recorrendo ao couro como material primitivo. O estoque escasso de couro do armazém da família foi quase todo consumido, e com dificuldade conseguiu montar doze fisgas de sabugueiro.

“Arnold, como se usa esse negócio afinal?” perguntou Sir Wendel, curioso, enquanto examinava as armas de seu filho mais novo no campo de treinamento.

A cem passos deles estavam alguns bonecos de palha, mal colocados em meio ao lodo, com chapéus de feltro gastos sobre a cabeça e o peito desarrumado, já que serviam para treinamento de estocada dos camponeses-soldados. Por serem frequentemente perfurados por lanças, estavam em estado de desordem.

“Bem, vou demonstrar,” respondeu Arnold, um tanto distraído, pois há pouco vira os camponeses de sua família compartilhando uma única lança para praticar. Os que tinham direito a uma não aceitavam dividir, já que no campo de batalha um bom equipamento aumenta as chances de sobrevivência. Por isso, um grupo de lavradores brigava ferozmente por algumas poucas lanças de baixa qualidade, até Sir Wendel intervir e pôr ordem, o que fez Arnold perceber o quanto sua família precisava de melhorias.

A fisga fabricada por Arnold fora desenhada com precisão, até mesmo inspirada em tipos militares vistos outrora. Apesar das limitações do material, não era idêntica, mas o poder era suficiente para ferir soldados leves.

“Zunido... pá.” Arnold colocou uma pedra na bolsa de couro semicircular da fisga, ergueu o braço esquerdo para mirar a cabeça do boneco de palha, puxou a fisga com a mão direita e soltou. O movimento foi fluido, mas a pedra não atingiu o alvo, ultrapassou a cerca de madeira e acertou uma árvore, derrubando algumas folhas.

“Deixe-me tentar novamente.” Arnold corou involuntariamente; como um entusiasta da técnica, era melhor em fabricar do que em usar, e hoje fez papel de bobo ao errar o alvo de sua própria invenção.

“Não faz mal, tente outra vez.” Apesar do erro, os olhos de Sir Wendel brilharam. A arma, movida por força elástica, tinha um impacto surpreendente; a duzentos passos derrubou folhas de uma árvore. Se atingisse alguém, causaria dor mesmo sem sangrar.

“Certo.” Arnold ajustou a fisga e disparou novamente. Desta vez acertou: a pedra cravou-se no rosto do boneco, que tremeu como se sentisse dor. Naturalmente, o boneco preenchido de palha não sentia nada; era apenas uma reação física do impacto.

“Muito bem!” Marcus aplaudiu. Como mercenário, percebeu rapidamente a vantagem da fisga: fácil de manejar e as munições, pedras, estavam por toda parte.

Sir Wendel também ficou satisfeito com a invenção de Arnold. A fisga supria a deficiência de ataques à distância dos soldados da família. Não tinha o alcance do arco, mas ao reportar ao duque, uma tropa com capacidade de ataque à distância ganharia destaque. Sir Wendel sempre lamentou que sua família não fosse permitida nos salões do duque; seu domínio era pequeno, seus parentes e os da esposa eram nobres de baixo escalão, sem influência, e os grandes aristocratas, como o Duque Mason, jamais se interessariam por uma família tão fraca.

“Quem diria que os nobres medievais são tão receptivos à novidade,” pensou Arnold. Em sua vida passada, assistira filmes de cavaleiros europeus, onde os nobres eram retratados como conservadores, relutantes à inovação, e os cavaleiros acreditavam que suas lanças perfurariam qualquer defesa, ignorando outras armas. Sir Wendel, ao contrário, aceitou a sugestão de Arnold e equipou suas tropas com fisgas, algo surpreendente.

Na verdade, Arnold sabia apenas parte da história. Os grandes aristocratas, como detentores de privilégios, desejavam perpetuar sua vantagem: o predomínio da cavalaria pesada no campo de batalha. Qualquer ameaça a essa supremacia gerava incômodo. Mas os pequenos nobres e proprietários eram a classe mais dinâmica da sociedade feudal, sempre buscando fortalecer suas famílias.

Como Sir Wendel era receptivo, Arnold pensou em alternativas. Com poucos soldados, não podia depender apenas das lanças. Ao observar o mercenário inglês Marcus, lembrou-se de uma arma pouco conhecida, mas familiar aos ingleses: a foice gancho medieval.

“Foice gancho?” Sir Wendel, ao lado do filho, sentiu-se perdido; novas armas surgiam a todo instante, deixando-o inquieto.

“Sim, basta amarrar uma foice de camponês a um bastão. É simples, feita com ferramentas familiares aos lavradores, e o custo é praticamente nulo. Contra cavaleiros, funciona bem,” explicou Arnold animado ao pai.

“Melhor esperar um pouco,” respondeu Sir Wendel, desviando o olhar. Após uma vida de guerras, nunca ouvira falar de camponeses com forquilhas enfrentando cavaleiros. Mesmo os cavaleiros leves, ao atacar camponeses, provocavam debandada; camponeses serviam apenas para aumentar números. O campo de batalha sempre pertenceu aos nobres cavaleiros.

“Mas eu...” Arnold quis argumentar, mas Sir Wendel, impaciente, acenou para que parasse.

“Ha, esse fedelho nem barba tem e já quer enfrentar cavaleiros,” zombou Yves, satisfeito com a derrota de Arnold, que ficou constrangido. Percebeu que não comandava aquele exército; por mais avançada que fosse sua teoria bélica, ninguém acreditaria no filho secundário sem experiência ou status.

“Se não ouvirem um viajante do tempo com mil anos de conhecimento, não venham reclamar depois,” pensou Arnold, irritado. Ignorando Yves e os outros, afastou-se até a margem do rio, pegando pedras para lançá-las.

“Ei, quem está jogando coisas? Não tem olhos?” Uma pedra espirrou água no rio claro, e, do meio do mato, ergueu-se uma figura franzina, vestindo um vestido de linho gasto, cinza de tanto lavar, mas limpo. Os braços finos saíam das mangas compridas, apoiados na cintura; acima, um rosto rubro, olhos azuis hostis fitando Arnold, boca inflada de raiva e um cabelo dourado desgrenhado caindo pelas costas.

“Oh, tem alguém aí?” Arnold não esperava que, jogando pedras de birra, acertasse alguém. Apressou-se em pedir desculpas, mas a menina olhou seu rosto e soltou uma risada.

“É o jovem Arnold, não está ajudando Sir Wendel no treino? O que faz aqui?” perguntou curiosa.

“Você me conhece?” Arnold indagou, surpreso. Não era íntimo dos habitantes do vilarejo, mas a garota parecia saber bem quem ele era.

“Sou Laila, filha de Jodo. Esqueceu? Em maio levei mel para você. Sei cuidar de abelhas,” respondeu Laila, saindo do mato com um sorriso.

“Ah, claro, Laila! Como poderia esquecer?” Arnold sabia que em maio ainda não havia atravessado para aquele mundo e, portanto, não conhecia Laila, mas não ousou dizer isso, disfarçando com um riso.

“Você está estranho hoje, senhor,” Laila inclinou a cabeça, intrigada.

“Ah, o que está fazendo aqui?” Arnold, temendo ser desmascarado pela menina, desviou o assunto.

“Estou procurando abelhas. Não tenho muitos amigos, só as abelhas são minhas companheiras. Mas agora elas estão sumindo, talvez pelo frio.” Ao falar de abelhas, Laila se animou, feliz por alguém conversar sobre seu tema favorito, olhos brilhando.

“Por que procura mel?” Arnold perguntou, curioso. Lembrava que o estoque de mel da família era suficiente, não havia necessidade de buscar mais.

“Posso contar?” Laila hesitou, abaixando a cabeça e cruzando as mãos atrás das costas, com ar de quem pede um favor.

“Conte, o que houve?” incentivou Arnold.

“Meu pai, Jodo, anda com uma tosse forte, quero encontrar mel para ajudá-lo. Não vai contar ao Sir Wendel, vai?” Laila sussurrou, lançando olhares furtivos para Arnold, como um cervo assustado.

“Mel é ótimo para tosse, muito inteligente você saber disso. Ah, Jodo, não é o covarde Jodo?” elogiou Arnold.

“Meu pai não é covarde, ele é um grande guerreiro!” Laila protestou, erguendo o rosto ruborizado. Arnold ficou surpreso ao ver a menina, antes tímida como um cervo, tornar-se tão emocionada de repente, sem saber como reagir.