Quinta Seção: Mobilização Familiar

O cavalheiro Wendell segurava o escudo nas mãos, quase sem acreditar no que via. As tiras de couro estavam habilmente trançadas num formato perfeito para o aperto humano, e a estrutura triangular reforçada fazia com que o escudo, ao ser posto sobre o braço, dificilmente escorregasse. Dois pequenos anéis de ferro prendiam as extremidades do couro, permitindo, se fosse outra pessoa, ajustar livremente a extensão das tiras. Wendell acomodou o escudo em seu braço e simulou um combate, notando como era particularmente leve e prático, graças ao encaixe perfeito junto ao braço e à mão.

“Meu filho, jamais soube que tinhas esse talento”, exclamou Wendell, surpreso, dirigindo-se a Arnold. Mas Arnold, tomado pela fascinação diante da variedade de armas no arsenal, nem escutou o pai.

“Estas armas são fantásticas”, os olhos de Arnold quase brilhavam. Ele já havia mexido com muitos aparelhos modernos, mas nunca imaginara o fascínio que as armas brancas poderiam exercer. E ali, naquele arsenal coberto de pó, havia de tudo, embora a maioria estivesse velha ou danificada.

“Sim, já foram”, respondeu Wendell, lançando um olhar ao redor. Na parede, um arco de bétula exibia a corda rompida e o corpo tão torto que mal se reconhecia. Encostado a um canto, um mangual enferrujado parecia pronto a desmanchar-se ao menor movimento. Algumas lanças tinham as pontas tortas, embora os cabos ainda servissem; Wendell pretendia armar seus servos camponeses com elas. O restante, objetos dispersos, amontoava-se aos pés dos dois.

“Se consertados, seriam armas excelentes”, disse Arnold, fitando Wendell com um brilho fervoroso nos olhos, sua ânsia por tecnologia transbordando.

“Bem, se tens interesse... Que rapaz estranho és! Toma a chave, então. Não temos muito a perder, mas é tradição manter o arsenal trancado.” Wendell fitou o filho com atenção, retirou do cinto a pesada chave de bronze e entregou-a a Arnold, que ficou com a chave enquanto o pai, levando o escudo restaurado, deixava o local.

A Europa medieval estava longe de ser o paraíso sonhado pelos séculos posteriores: era dura, suja e monótona. De quando em quando, algum artista ambulante passava pelo vilarejo remoto, mas só nos grandes festejos na capital do condado. Arnold, um jovem cuja alma já experimentara o entretenimento do século XXI, quase enlouquecia com o tédio. No entanto, encontrou prazer naquele arsenal ancestral, herança de gerações de sua família: lá estavam armas de todas as épocas, desde pontas de pilum romano até machados vikings e lanças de cavalaria da Idade Média. Cada dia, Arnold fazia novas descobertas e se perdia no prazer de restaurar armas.

“Está tudo bem com Arnold? Passa os dias trancado no arsenal, nem sei o que anda fazendo”, a mãe, Lady Wendell, preocupava-se, dirigindo-se ao marido e ao filho mais velho. Para ela, os martelos e batidas incessantes de Arnold eram sinais de um possível desequilíbrio. Por isso, economizou algum dinheiro doméstico e comprou uma vela branca de um mercador viajante, indo rezar à Virgem no santuário fora da aldeia.

“Esses barulhos não me deixam dormir! Se ninguém o impedir, vou lá dentro arrancá-lo como se fosse um cachorrinho”, resmungou Yves, o rosto vermelho, exalando o hálito de cerveja de malte barato, cambaleando pela casa e fazendo ainda mais ruído.

“Deixa-o, talvez Arnold tenha dons que nos surpreendam”, ponderou Wendell, sentado à mesa, escrevendo com uma pena num precioso pergaminho. Lady Wendell orgulhava-se de o marido saber escrever — embora tal habilidade fosse obrigatória à nobreza, muitos preferiam delegá-la aos clérigos. Mas Wendell aprendera graças à duquesa Sirméia, esposa do velho duque Mason, que, quando ele era apenas um pajem, o obrigava a estudar com uma fina varinha de madeira. Talvez fosse apenas um passatempo para a duquesa, entediada na fortaleza; claro, entre eles, também encontraram outras formas de diversão.

“Querido, pretendes mesmo pedir dinheiro emprestado àquele judeu ganancioso?”, questionou Lady Wendell, franzindo o cenho ao ver o marido lacrar uma carta com cera e selar com o anel — era um contrato de empréstimo.

“Sim, quero comprar também um equipamento para Arnold. Desta vez, ele irá conosco para a guerra.” Wendell pesou o pergaminho enrolado nas mãos. Desde que Arnold restaurara o escudo, achou que levar um filho capaz de consertar armas seria uma ótima economia.

“Mas alguém precisa ficar em casa”, argumentou Lady Wendell, apertando um pedaço de linho. A guerra era assunto dos homens e as mulheres não podiam interferir, mas sentia que Arnold ainda era muito jovem para o campo de batalha, então buscou uma razão plausível.

“Já é escudeiro, tornou-se homem. Deveria ter ido servir ao duque Mason ou a algum conde, mas não temos recursos para isso. Indo ao combate, cumpre seu dever para com o duque do mesmo modo.” Wendell olhou para Yves, que roncava de pés sobre a mesa, levantou-se e, indo até a esposa, tentou tranquilizá-la: “Não se preocupe, Arnold irá apenas como criado, não lutará. No máximo, ajudará com os cavalos e as armas.”

“Que o Senhor vos proteja”, murmurou Lady Wendell, encostando-se ao marido.

Arnold não fazia ideia dos planos do pai; entretido, terminava de restaurar um arco. O arco torto já estava bem mais reto e, se encontrasse um pouco de gordura para impregná-lo, ficaria ainda mais flexível. Pena que o material não era dos melhores; se pudesse encontrar tisa, teria confiança de fabricar um autêntico arco longo inglês. Satisfeito com o trabalho, sentiu fome e percebeu que era hora do almoço, então trancou o arsenal e foi para casa.

Enquanto enchia a boca de maçã, ouviu o pai mencionar que o levaria para a guerra. Engasgou-se tanto que quase morreu asfixiado — seria um fim vergonhoso para um viajante do tempo. A verdade é que, embora por vezes houvesse brigas entre camponeses, o feudo de seu pai era pacífico, graças ao prestígio e às amizades de Wendell. Raramente apareciam ladrões, na opinião de Arnold, porque o vilarejo era tão pobre que não valia a pena ser roubado.

“Mas... mas eu nem sei lutar!”, protestou Arnold, tentando tirar pedaços de maçã da garganta. Pensava que a guerra era algo distante do universo dos reclusos; pode ser divertido em sonhos, mas, na realidade, não sabia se sobreviveria ao primeiro ataque.

“Fique tranquilo, será apenas responsável pela retaguarda e supervisionará os servos”, respondeu Wendell, sem nem levantar os olhos dos afazeres. Tinha preocupações demais e acreditava que suas economias bastariam para sustentar a campanha.

“Está bem, então”, resignou-se Arnold. No fundo, sabia que fugir não era solução naquele mundo violento e talvez fosse interessante vivenciar uma guerra real.

Nos dias seguintes, Arnold envolveu-se nos preparativos da campanha e surpreendeu-se ao descobrir o quanto eram trabalhosos e aborrecidos. Tinha de limpar e organizar as armas do irmão, arrumando tudo num carro de bois: lanças longas, um pilum, arco e escudo. Os mantimentos, preparados pela mãe, incluíam maçãs e bagas secas, linguiça curada e pão negro duro como pedra.

“Arnold, este é o teu cavalo”, disse Wendell, certo dia, quando Arnold já estava exausto. O pai conduzia até ele um pequeno cavalo de pelos longos, sujos e acinzentados, com uma franja quase tapando os olhos e uma leve claudicação na pata traseira esquerda.

“Isto é um cavalo?”, exclamou Arnold, olhando do magnífico corcel de Yves para o seu próprio pônei desgrenhado.

“Claro! Mesmo sendo escudeiro, és nobre, não podes ir a pé como um servo. Aqui está tua lança.” Wendell entregou-lhe uma lança de madeira de azinheira, ainda com a casca verde, apressadamente confeccionada, mas ao menos com ponta de ferro.

“Não dava para ser ao menos reta?”, resmungou Arnold, conformando-se ao perceber que protestar seria inútil.

“Hahaha! Combina contigo, cavaleiro do monstro peludo!”, zombou Yves, rindo alto.

Depois de ter sido derrubado por Arnold na floresta, Wendell proibira severamente Yves de agredir o irmão, mas, sempre que podia, Yves o ridicularizava em público. Arnold, porém, ignorava solenemente suas provocações.