Capítulo Seis: Fuga

Na verdade, Pei Gai apenas fingia ao expor a Shi Le as consequências possíveis, analisando a situação — e o que dizia nem sequer era mentira. Primeiro, com a perda repentina de cem mil soldados de Jin, o lado de Luoyang não só não poderia mais enviar forças móveis, como também já carecia de gente suficiente para proteger a própria cidade; os exércitos das tribos estrangeiras e dos han podiam avançar por diferentes frentes e, juntos, destruir Jin e tomar Luoyang. Em segundo lugar, Liu Yao, Wang Mi e outros certamente ficariam invejosos dos grandes feitos de Shi Le; entre colegas — na verdade, entre senhores da guerra — o conflito seria inevitável. Claro, não era que Pei Gai tivesse uma visão estratégica ou clarividência excepcionais: era apenas porque a história realmente se desenvolveu assim. Embora não fosse grande conhecedor da história das dinastias Jin e dos Períodos do Norte e do Sul, tinha em mente as linhas gerais dos acontecimentos.

Quanto a Shi Le, por ora não pensava tão longe, mas após derrotar Wang Yan, também pretendia marchar para o norte, cruzar o desfiladeiro de Chenggao e juntar-se a Liu Yao e Wang Mi no ataque a Luoyang — era o plano traçado desde o início. Assim, mal passaram dois dias fora dos muros da cidade de Ningping e, logo após o fracasso da tentativa de assassinato por Pei Gai, Shi Le ordenou que o exército desmontasse o acampamento e partisse: primeiro, retornariam à sua base provisória em Xuchang, e depois avançariam ao norte para atacar Luoyang.

Nessa ação relâmpago de mais de cem li, só cavaleiros foram levados, com perdas mínimas, e ainda capturaram grande quantidade de suprimentos, mantimentos e bens pessoais de incontáveis nobres e oficiais de Jin — um verdadeiro banquete de riquezas. Mas, por mais bens que tivessem, precisavam de força humana e animal para transportar tudo. No entusiasmo do momento, Shi Le não conteve seus homens, acabando por massacrar todos os soldados de Jin — talvez uns poucos tenham escapado, mas quase não houve prisioneiros. E agora, quem transportaria os suprimentos? Por acaso transformariam a cavalaria em caravanas de comerciantes?

Restou-lhe deixar temporariamente Kong Jiang com mil cavaleiros das tribos, ordenando que saqueassem moradores das aldeias vizinhas para servirem de carregadores, a fim de transportar rapidamente o saque até Xuchang. Shi Le e Kui An, com o grosso das tropas, retornaram primeiro.

Eram vários milhares de cavaleiros, a maioria dispondo de dois cavalos cada, com grande mobilidade. Mas, entre eles, havia um único homem sem montaria, obrigado a seguir a pé — o azarado Pei Gai. Kui An usava uma corda grossa, amarrando um lado ao punho de Pei Gai e o outro à sela do próprio cavalo, arrastando-o consigo — como quem diz: “Veja, não estou açoitando o senhor Pei, só quero que ele se exercite um pouco, correr faz bem.”

A marcha de volta era mais lenta que a ida, mas ainda assim a tropa seguia em trote leve. Para Pei Gai, no entanto, esse ritmo significava correr a toda velocidade. Mal haviam percorrido pouco mais de dois li, já estava exausto, com o corpo dormente e a respiração ofegante. Numa distração, tropeçou nos próprios pés e caiu de cara no chão. Kui An não parou o cavalo, continuando a andar e arrastando Pei Gai por centenas de metros. Suas roupas se rasgaram nos cotovelos, joelhos e rosto, que sangravam, até que Kui An, fingindo preocupação, olhou para trás: “Ora, senhor Pei, está tudo bem?” Só então parou o cavalo.

Pei Gai se levantou com esforço, lançando um olhar furioso, mas sem dizer palavra. Não tinha forças para lutar, nem como fugir preso à corda — e, cercado de cavaleiros das tribos, mesmo que se libertasse, para onde iria? Só podia protestar com o olhar. “Parece que os céus não querem que eu morra em paz”, pensava, “quanto tempo terei que aguentar este sofrimento?... Mas, de jeito nenhum me renderei!”

O problema era que, se fossem senhores da guerra de Jin, ou mesmo bandidos, talvez ele já tivesse se rendido para evitar tanto sofrimento. Mas, diante daqueles estrangeiros — que mesmo séculos depois se integrariam ao povo chinês e talvez algum deles até fosse seu ancestral distante — agora eram apenas carrascos dos han, e Pei Gai não conseguia superar esse obstáculo em sua consciência.

Kui An e Pei Gai ficaram se encarando por muito tempo, até que o primeiro desviou o olhar, meio constrangido, e ordenou: “Escolham um pangaré, deixem o senhor Pei montar.” No fim, não podia deixá-lo morrer ou aleijar-se — caso contrário, não teria como explicar a Shi Le.

***

Ao anoitecer, Kui An mandou prender Pei Gai no estábulo, bem amarrado a um tronco. Observando que os criados tribais não lhe davam muita atenção, Pei Gai tentou, em segredo, romper a corda esfregando-a, mas não havia instrumento cortante por perto; esfregar a corda na madeira talvez acabasse quebrando o tronco antes — aquela velha máxima de que “corda serra madeira, água fura pedra” — mas levaria quanto tempo?

Além disso, fora arrastado durante o dia, depois amarrado ao cavalo e forçado a acompanhar o exército em marcha. Naquela época, ainda não existiam estribos, e selas eram incômodas; Pei Gai, que em sua vida anterior mal montara a cavalo, e cujo corpo atual também não tinha experiência, já dava graças a Deus por conseguir se manter no lombo sem cair, apertando o animal com as pernas. Sacudido a todo instante, o corpo doía por inteiro, e o desgaste físico e mental era várias vezes maior que o habitual. Assim, ao escurecer, mal tentando romper a corda, já não aguentava mais e acabou adormecendo, exausto.

De Ningping até Xuchang, o caminho era praticamente plano, sem colinas nem montanhas, mas ainda assim, por causa das curvas, eram quase trezentos li. Os soldados tribais e han marchavam rapidamente, mesmo num trote leve: cem li no primeiro dia, mais cem no segundo, e não levariam três dias para chegar ao destino.

Pei Gai, claro, não fazia ideia do que Shi Le, Kong Jiang e Kui An conversavam sob a tenda depois de o expulsarem, nem sabia que rumo teria seu futuro. Calculava que o acampamento de Shi Le era em Xuchang, onde provavelmente também estaria o famoso Zhang Bin, o senhor Zhang Mengsun, que devia ser chamado para convencê-lo a se render. Zhang Bin era um dos raros estrategistas brilhantes da época dos Jin e dos Dezesseis Reinos — embora tristemente célebre como um grande traidor — e Pei Gai se perguntava que argumentos ele usaria para tentar abalar-lhe a vontade. Com sua eloquência atual, conseguiria vencê-lo no debate?

Mas, pensou, para quê preocupar-se tanto? Se não conseguisse argumentar, que não argumentasse. Se debater era difícil, xingar era fácil. De qualquer forma, não se renderia. Se Zhang Bin fosse derrotado, talvez Shi Le decidisse acabar logo com ele.

No terceiro dia, pouco depois de retomarem a estrada, um batedor chegou com uma notícia: “Soldados de Jin avistados ao sul de Weicang.” Shi Le, surpreso, perguntou: “Quantos são?” O batedor respondeu: “Cerca de dois ou três mil combatentes, mas há muitas carroças luxuosas — devem ser nobres fugidos de Luoyang.” Shi Le sorriu e ordenou: “Enviem o general Kui para exterminá-los.”

A ordem chegou à tropa de Kui An, que imediatamente se organizou para atacar o inimigo em Weicang. Em meio à movimentação desordenada dos cavaleiros das tribos, Pei Gai foi praticamente ignorado. Em dois dias, à força de tentativas, ele finalmente aprendeu o básico da arte de cavalgar. “Os céus estão me ajudando”, pensou. Fingindo evitar os cavaleiros, apertou as pernas sobre a barriga do cavalo e, com leves toques de calcanhar, foi se aproximando, trôpego, do lado direito da estrada.

Observou atentamente: não muito longe, havia um bosque de pinheiros. Se conseguisse chegar lá, talvez escapasse. Fugir na frente de milhares de cavaleiros era quase impossível, mas mesmo a menor chance valia a tentativa. Muitas vezes, basta tentar para haver esperança; quem nem tenta, mesmo vivo, é como um morto-vivo.

Além disso, já estava condenado mesmo. Esperaria que Shi Le ou Kui An, por alguma súbita compaixão, o libertassem? Isso nem tinha a ver com compaixão. Se o pegassem de volta, no máximo levaria uns tapas ou seria arrastado mais alguns li. Se, num acesso de ódio, o matassem, melhor ainda — seria o fim do sofrimento.

Com olhos atentos, esperou o melhor momento, baixou a cabeça, deitou-se sobre o dorso do cavalo, apertou as pernas e, com um golpe firme de calcanhar, fez o animal disparar em direção ao bosque.

Era como um pássaro fugido da gaiola, um peixe sedento mergulhando na água, só queria escapar com vida. Faltavam apenas algumas centenas de metros; ao galope, em menos de meio minuto estaria entre as árvores.

Mas, quando a floresta já se avolumava à frente, e faltava apenas um passo para o sucesso — ao menos da primeira etapa —, ouviu um assobio atrás de si. O cavalo virou bruscamente a cabeça e parou de repente. Pei Gai, pego desprevenido, deslizou pelo pescoço do animal e caiu de rosto no chão, ficando tonto e sem conseguir se levantar.

De repente, ouviu cascos em volta. “Pronto, estou perdido”, pensou. Ainda tentava levantar-se, com as mãos presas, quando dois soldados das tribos já o agarraram, um de cada lado, e o levantaram. Então ouviu uma voz suave: “E para onde pretende ir, senhor Pei?” Era a voz de Shi Le.

Pei Gai ergueu o pescoço e, com ódio, lançou um olhar a Shi Le: “Quero morrer, mas não me deixam; só me resta fugir.” Shi Le riu: “Morrer é difícil, fugir também não é fácil.”

Kui An chegou às pressas, e Shi Le lhe lançou um olhar cortante: “Mandei cuidar do senhor Pei; como quase o deixou fugir?” Kui An, envergonhado e furioso, pegou o chicote e ameaçou Pei Gai.

Pei Gai, por instinto, fechou os olhos, mas o golpe não veio. Shi Le interceptara o chicote: “Já avisei que não se deve açoitar o senhor Pei. Quero conquistar-lhe o coração, não ferir-lhe o corpo.” Já havia feridas em seu rosto; se apanhasse de novo e ficasse com cicatriz, seria uma vergonha para um letrado chinês — e guardaria rancor para sempre; para quê se arriscar?

Logo ordenou que encarcerassem Pei Gai sob boa guarda.

Kui An aproximou-se e, em voz baixa, comentou: “O senhor cuida tanto de Pei, mas se ele ainda assim não se render, é porque não tem coração.”

Shi Le torceu os lábios num sorriso amargo: “Expor-lhe autoridade e benevolência, e ainda assim não se render — já me disse o senhor Zhang, que desde os tempos antigos há muitos assim. Esses sim podem ser chamados de ‘mártires’.”