Capítulo Quatorze: O Sangue de Shura

Poema dos Sete Passos

Fervem feijões para fazer caldo,
Filtram as vagens para extrair o sumo.
Os caules ardem sob a panela,
Enquanto os grãos choram lá dentro.
Ambos nasceram da mesma raiz,
Por que, então, tamanha pressa em se destruírem?
— Cao Zhi

Shura, ou Ashura, tem origem no sânscrito e também é chamado de “Não-Celestial”. É, no budismo, um semideus de imenso poder, metade homem, metade divindade, conhecido pela ira e pela sede de combate, exímio nas artes da guerra, sendo venerado pela seita da Ursa Maior. Por isso, ao longo das gerações, todos os discípulos dessa escola são chamados de “Shura”, enquanto o líder supremo é intitulado “Deus da Guerra da Ursa Maior”.

A seita da Ursa Maior valoriza o combate e o poder, tendo a força como máxima. Segundo seus preceitos, apenas sete discípulos são admitidos: Estrela da Sabedoria, Lobo Ávido; Estrela Oculta, Portal Gigante; Estrela da Fortuna, Guardião dos Dons; Estrela da Letra, Canção do Saber; Estrela da Morte, Lian Zhen; Estrela do Comando, Melodia Bélica e Estrela do Consumo, Exército Destruidor. Cada um domina uma técnica suprema e responde apenas ao “Deus da Guerra”. Quando um Shura envelhece, adoece ou morre, cabe ao líder escolher o sucessor.

Todavia, a seita é secreta e vive oculta no mundo marcial, impondo critérios rigorosos a seus eleitos. Não basta possuir um coração gélido e habilidades marciais extraordinárias; demanda-se ainda uma condição primordial: o sangue de Shura, dom inato sem o qual não se pode almejar ser discípulo da Ursa Maior.

Mas de onde vem esse sangue? Qual sua origem? Ninguém sabe ao certo.

Portar o sangue de Shura é símbolo de força suprema.

Kublai entendia que o homem à sua frente era de poder incomum, o que aguçava seu espírito guerreiro.

— Não esperava que fosses um Shura de cinco estrelas — disse Kublai, com um leve tom de admiração.

De fato, o que é o qi de luta de cinco estrelas? Ele é uma forma de energia interna, e as artes marciais do mundo dividem-se em sete níveis: Iniciante, Progresso, Domínio, Mestre, Supremo, Semideus e Inigualável. Em séculos de história, poucos atingiram o quinto nível. Entre eles, os lendários Cinco Excelências — o Herege do Leste, o Louco do Oeste, o Monge do Sul, o Herói do Norte, o Menino Travesso do Centro — e, nos dias de hoje, Zhang Junbao, o maior nome das artes marciais, não passou do nível Supremo. Em meio aos milhares de praticantes, quantos podem ser considerados verdadeiros mestres? E, ainda assim, o mascarado à frente de Kublai já possuía energia equiparável à de Zhang Junbao, despertando sincera admiração.

— Mas não são apenas os discípulos da Ursa Maior que possuem esse sangue de Shura — continuou Kublai, mudando o tom. De seu corpo, uma aura negra começou a emanar e a se condensar: era a aura da morte, o terror dos deuses e dos fantasmas!

A energia negra tomou forma, reunindo-se em projéteis, sete ao todo!

O mascarado ficou atônito. Desde a infância, treinou arduamente sob a tutela da Ursa Maior, contando apenas com talento e sangue para, ao fim de mais de vinte anos, atingir o nível de cinco estrelas e se tornar um dos mais destacados, capaz de olhar o mundo de cima. Durante toda a vida, espionou às sombras o mundo marcial e sabia que, além de seu mestre, o Deus da Guerra da Ursa Maior, ninguém mais alcançara o nível de Semideus.

E, no entanto, aquele imperador mongol, estranhos ao mundo marcial, possuía um poder tão abissal e aterrador.

A sorte parecia selada. Sabia que não era páreo para Kublai; restava apenas lutar até o fim.

Em um instante, a vida e a morte deixaram de importar. Cinco dos projéteis de energia sumiram, e o brilho do qi concentrou-se em seu punho. Avançou, sem hesitação, sem volta. O golpe era de tal magnitude que nem deuses nem demônios poderiam resistir: era o golpe supremo do Estrela da Morte da Ursa Maior — o Punho Soberano de Ashura.

Kublai jamais vira tal técnica, mas compreendia seu poder. Não ousou subestimar: concentrou todos os projéteis em seu próprio punho e avançou ao encontro.

Os socos colidiram num estrondo que abalou céus e terra. Duas forças internas opostas desencadearam ondas de choque que quase derrubaram o Salão do Grande Ming. Pedras racharam, telhas voaram, móveis se despedaçaram e todos os presentes tombaram.

A pressão do golpe o atingiu como um trovão. Kublai sentiu o corpo tremer, ossos se partirem, veias se dilatarem, órgãos internos serem dilacerados por uma dor lancinante. Diante de seus olhos, tudo ficou vermelho; as lajes sob seus pés se partiram e ele quase caiu. Seria aquilo a sensação da morte? A pergunta ecoou em sua mente...

Logo, o vendaval cessou. O mascarado, exaurido, tombou pesadamente. Kublai, curvado de dor, expelia sangue em golfadas, a respiração entrecortada, apoiando-se com toda a força sobre o peito e a coxa — mas ele sobrevivera! Concentrou-se, fechou os olhos e, de repente, uma descarga azulada brotou de suas mãos, envolvendo todo o corpo. O fluxo elétrico descia e percorria-o inteiro — era terapia de pulsos elétricos, algo muito além daquela época!

Após algumas sessões, Kublai se reergueu, limpou o sangue do canto da boca e caminhou até o mascarado.

— És realmente... um monstro... — murmurou o mascarado, à beira da morte.

— Diz-me teu nome. Não mato homens sem nome — Kublai lamentou, de certo modo, desperdiçar alguém como ele.

— Sou Lian Zhen, Estrela da Morte, Lian Zhen...

E morreu.

Kublai voltou-se para olhar Xuliewu, caído ao chão. O outrora arrogante e confiante Xuliewu tremia de pavor, sua alma fora do corpo. Jamais poderia imaginar que seu “irmão” Kublai fosse um deus da morte tão aterrador.

Tremendo, recuou e gritou com o que lhe restava de coragem:

— Arqueiros, disparar!

Ao som de um estrondo, uma multidão de cem arqueiros invadiu o salão, disparando uma chuva de flechas.

Os arcos mongóis, célebres por sua potência, dessa vez nada podiam. As flechas, por mais rápidas, não tocavam o corpo de Kublai; aquele mesmo clarão azul atraía-as, suspendendo-as no ar — era o campo magnético! Os soldados não entendiam, mas lançaram uma segunda saraivada. Nada mudou. Na terceira, Kublai já parecia um ouriço, mas, com um gesto, desviou todas as flechas, que retornaram aos arqueiros, dizimando-os em um instante.

Xuliewu enlouqueceu. Desesperado, brandiu a cimitarra e avançou. Kublai acertou-lhe um golpe, matando-o na hora. Outro soco, e Boduo caiu. Depois, foram Moge, Suige, Xuebietai — todos eliminados. O salão mergulhou de novo no silêncio, restando apenas corpos, destroços e o apavorado Antong.

Kublai sentou-se no trono do dragão, recuperando a postura majestosa:

— Xuliewu, tinhas razão. Eu jamais fui Kublai. Sou um deus. Sou o deus da Grande Yuan.

...

— Irmão, preciso mesmo tomar a injeção? — perguntou, temeroso, uma criança de três anos ao rapaz a seu lado, este de cabelos brancos e olhar resoluto.

— Irmãozinho, esse é o teu destino — o rapaz respondeu, inabalável.

— Eu tenho medo... dói... — o menino esperava por um consolo.

— Não temas. Depois da injeção, nunca mais terás medo da dor.

O médico fez sinal para o pequeno:

— Venha.

A criança, relutante, segurou a barra da roupa do irmão:

— Depois da injeção, podes me levar para brincar lá fora?

O rapaz permaneceu em silêncio; o menino, de lábios franzidos, seguiu adiante.

As seringas eram antiquadas para aquela era de ciência avançada, mas ainda o método mais direto de inoculação. O líquido vermelho na seringa brilhava com um tom sombrio. O menino suportou a dor enquanto o líquido era lentamente injetado, até adormecer.

Injetado, o rapaz de cabelos brancos tomou o irmão nos braços e saiu do quarto. Havia outros rapazes, todos por volta dos dez anos, esperando. Ao vê-los, cercaram-nos ansiosos.

— E então, Shiliu, qual é o número do teu irmão? — perguntou um menino de cabelos vermelhos.

Shiliu era o código do rapaz, símbolo de sua força.

— O resultado sairá já — respondeu, tentando soar calmo, embora seus lábios tremessem.

Logo, no visor eletrônico do lado de fora, surgiu uma mensagem: “Inoculado experimental nº 1273, sexo masculino, idade: 3 anos e 156 dias, tipo sanguíneo: AB... número de força: 108...”

— Uau... — exclamaram todos em uníssono.

Cento e oito era, em si, apenas um número. Mas, naquele submundo, era extraordinário. Ali, o número determinava a força: quanto menor, mais poderoso se era. Entre centenas de guerreiros de classe Shura, um menino de três anos já figurava entre os cem melhores.

— Incrível! Quando fui inoculado aos três, fiquei só em 578! — admirou-se um rapazinho.

— Com esse resultado, quando crescer estará entre os dez maiores — murmurou um garoto mais gordo.

— Não pode ser! Uma criança tão pequena ter uma posição tão alta? Só pode ser falha do sistema! — alguém exclamou.

— Nada disso — interveio uma figura alta e robusta nos cantos, um jovem de cabelos negros, feições marcantes, aparentando quinze ou dezesseis anos. — O ranking é definido pela força e pelo potencial. Se agora ele tem força quase nula, é porque o potencial é imenso.

Todos recuaram à sua passagem. Era o lendário “Si”, o número 4 entre os Shura, um gênio incomparável de dezesseis anos — o orgulho do grupo, reverenciado por onde passava.

Si foi até Shiliu:

— Tens um irmão notável, como tu.

Shiliu sabia o peso dessas palavras. Ali, tudo era medido em números: quanto mais alto, maior o poder e o valor; maior a chance de sobreviver num mundo onde só os fortes triunfam.

Todavia, como todos passam por crescimento, feridas e até declínio, o próprio número não é fixo. Se a força ou a condição mudam, o sistema reavalia e ajusta a classificação.

Esse sistema de avaliação está no próprio sangue de cada Shura: o sangue de Shura. Não é só a fonte do poder, mas também o critério de sua medição.

Por isso, ao comparar forças, observa-se não só o número atual, mas também o número em idades equivalentes. Por exemplo, Shiliu, com treze anos e número 16, só foi superado, na história, por Si, que aos treze anos atingira o número 13.

— Shiliu, após a injeção, podem surgir efeitos colaterais. Observa o humor e as reações do teu irmão. Se houver alteração, destruí-lo-emos sem hesitar. Sabes disso.

— Claro que sei.

— Ah, e quando teu irmão acordar, diz-lhe que agora tem um nome: código “Cento e Oito”.

...

Outro sonho?

Quando o sol voltou a nascer, Wulang despertou. Mais um sonho desconexo: falava, tomava uma injeção, adormecia.

Seriam essas suas memórias? Wulang se questionava.

Após dois dias de repouso, sentia-se muito melhor: a dor diminuía, as feridas cicatrizavam, o coração pulsava com vigor renovado.

Já conseguia sentar-se. O quarto estava vazio: Jiang Shaoyao e Xiang Feiyan não estavam. Tentou mexer-se — sem dor.

Já estaria curado? Custava a acreditar. Apertou as feridas, mas não sentiu nada. A mão, antes perfurada, fechava-se em punho. Wulang se exultou: estava recuperado.

Seu corpo era mesmo extraordinário. Cheio de entusiasmo, retirou todas as ataduras ensanguentadas, jogando-as pelo chão. Observou atentamente o corpo renascido: exceto pelas cicatrizes horrendas, estava restaurado, belo e vigoroso, braços definidos, pernas fortes e ágeis.

Notou, porém, algo estranho sob o pé direito: o número “7”. Lembrou-se das palavras de Gu Sitong: o número reflete talento e força; quanto menor, maior o poder.

Gu Sitong tinha razão. Era, de fato, um Shura do fim dos tempos, e de uma classe altíssima: Shura Primordial.

Mas não era “Número 5”? Por que, então, agora era “Número 7”?