Capítulo Quarenta: Decisão Implacável

O Caminho do Milho

Os irmãos do Duque de Zhou mataram-se uns aos outros, Li Si e seu filho exterminaram três famílias.
Riqueza e poder trazem sempre calamidades, a pobreza também torna difícil viver.
O corpo segue o alimento e a roupa de sul a norte, como podem os entes queridos estar sempre ao lado?
Pensávamos que o milharal amadureceria e cozinharíamos juntos, mas de repente vemos as colinas amarelas à distância.
O viajante parte e não retorna, desde então comer milho traz apenas tristeza ao coração.
— Wang Anshi

Na noite profunda, quando tudo era silêncio, já passava da hora do rato. Xiang Feiyan não sabia que mistério escondia "Zhou Wu Lang", mas só podia obedecer; o tom de "Zhou Wu Lang" era de uma autoridade assustadora, até aterrorizante, e isso a intimidava profundamente.

Zhou Wu Lang tampouco entendia o que se passava com seu próprio corpo; lutava em silêncio, sentindo-se pior que morto, como se morrer fosse preferível a cometer algo ainda mais humilhante.

"Zhou Wu Lang" estava com os olhos fechados, descansando; mais precisamente, o corpo de Zhou Wu Lang repousava. O frio da noite não afetava o seu sono, e ele roncava sem pudor naquele canto de rua.

De repente, risos se espalharam pela rua, aproximando-se uma turma.

"Zhou Wu Lang" abriu os olhos — era chegada a hora.

"Não importa o que aconteça, você não deve se mexer." Apontou para Xiang Feiyan, com aquele tom irrefutável, levemente ameaçador, e o olhar sombrio e mortal.

Era a comitiva de Gu Xinghe e seus discípulos. Dois tempos atrás, haviam entrado no Pavilhão do Perfume Celeste, mergulhado em extravagâncias, e agora, embriagados, voltavam ao Hotel Yue Lai para descansar.

"Zhou Wu Lang" permanecia sentado no canto, segurando uma tigela rachada — a mesma que lhe haviam jogado antes no Hotel Yue Lai.

"Senhores, ajudem este pobre homem." "Zhou Wu Lang" estendeu a tigela, mendigando.

Que Zhou Wu Lang mendigasse surpreendeu tanto Xiang Feiyan quanto o próprio Zhou Wu Lang.

"Tão tarde... ainda... ainda há mendigos... que azar..." murmurou o discípulo mais velho, olhos turvos, mente confusa.

"Saia daqui, não nos incomode." Gu Xinghe chutou a tigela, afastando-a.

"Senhores, não quero prata, só peço piedade, deem-me algo para comer."

"Ha ha ha ha!" O mestre riu alto, ecoando pela rua silenciosa. "Você quer... comida... eu vou te dar... urgh..."

Um cheiro ácido tomou conta do ar, o mestre vomitou, espalhando tudo pelo chão.

"Senhor, não é isso que quero... preciso de adubo para flores."

"Saia daqui, não me importo com o que você quer." Ma San chutou — acertando bem no rosto de "Zhou Wu Lang".

"Ah!" Um grito rasgou a noite. Era Ma San quem gritava.

"Zhou Wu Lang" levantou-se devagar, agora com uma massa sangrenta na mão — eram cinco dedos do pé. Ele recolheu a tigela quebrada e colocou os dedos nela. Ma San tombou, morto.

"Foi culpa minha, não expliquei direito. Cultivar flores não é fácil." O tom frio combinava com a rua deserta.

"O que está fazendo!" Gu Xinghe não estava delirando — Ma San estava morto! Impelido pelo álcool, atacou.

"Calma, vou preparar um prato especial para você." "Zhou Wu Lang" esquivou-se facilmente, reaparecendo no meio da turma.

"Lembro que você gosta de rir."

Antes que terminasse de falar, aquele caiu sem um som, e "Zhou Wu Lang" tinha agora uma língua na mão.

"Você gostava de assistir o espetáculo." Outro tombou, e um olho foi acrescentado à tigela.

"E você, foi quem jogou a tigela." Era o mestre, que caiu sem um gemido, os cinco dedos da mão cortados.

Num instante, Gu Xinghe percebeu que seus discípulos caíam ao redor, o vento frio soprava, o suor escorria, e o álcool dissipava: "Foi... foi você."

Gu Xinghe tremia, diante de "Zhou Wu Lang" de face sombria, aura mortífera, e toda a rua parecia mergulhada em trevas. Sua mente ficou em branco.

"Grande... mestre, eu... eu não sabia... não sabia que era... alguém tão poderoso... por favor, tenha piedade, poupe minha vida..."

Com um baque, Gu Xinghe ajoelhou-se. Apesar de ser líder de uma seita, já estava decadente, suas artes marciais esquecidas, e sabia que não tinha a menor chance.

"Beba isto." A tigela foi jogada aos seus pés, cheia de olhos, ouvidos, narizes, línguas — ele vomitou de horror.

"Não!" Desesperado, sacou sua espada, brandindo no ar solitário — era a Técnica da Espada do Vento e Ganso da Seita Hengshan, mas naquele momento parecia ridícula em suas mãos.

"Que inútil." Não se sabia quando, mas "Zhou Wu Lang" segurava uma espada de madeira, e imitou dois movimentos — era também a Técnica da Espada do Vento e Ganso. "Então sinta em seu próprio corpo o verdadeiro 'Vento e Ganso'."

...

Xiang Feiyan era apenas uma espectadora. Tudo acontecia tão rápido que era impossível descrever. Ela viu "Zhou Wu Lang" eliminar discípulo após discípulo da Seita Hengshan com os dedos, depois torturar Gu Xinghe com golpes de espada, e por fim, mexendo em algo no meio do sangue.

Era impossível descrever o que sentia. O "Zhou Wu Lang" diante dela era como um demônio; suas mãos, corpo e rosto cobertos de sangue, e parecia deleitar-se com isso.

Que demônio era esse? Zhou Wu Lang também se perguntava.

"Quem é você, afinal?" Zhou Wu Lang gritou, desesperado. Apesar de extravasar sua raiva, nunca imaginara que a situação chegaria a esse ponto, tornando-se um monstro sanguinário.

"Você me pergunta quem sou? Mas sabe quem é você?"

De repente, uma voz ecoou, Zhou Wu Lang estremeceu, sua visão sumiu, tudo ficou escuro.

"Quem é você?" Zhou Wu Lang gritou com toda a alma.

"Sou você."

"Não pode ser, quem é você, que ousa tomar meu corpo?" Zhou Wu Lang, furioso, mas sem controle sobre si mesmo.

"Já disse, sou você, apenas não sabe quem é de verdade."

Zhou Wu Lang tremeu; aquela frase atingiu seu ponto fraco. Ele realmente não sabia quem era, nem por que estava na dinastia Song do Sul, nem qual missão deveria cumprir — só sabia o nome, Zhou Wu Lang, e tinha sonhos fragmentados.

"Sou Zhou Wu Lang, como não saberia?"

"Ha ha ha ha!" Uma risada despreziva. "Você está certo, é o inútil Zhou Wu Lang, artista de rua, submisso, atacado em Poyang, perdeu suas forças, foge dos lobos, derrotado pela Seita Qinglong — que dignidade lhe resta? Nem seu corpo mais o reconhece."

"Cale-se, apareça, quero lutar até a morte com você!" Zhou Wu Lang, envergonhado e furioso, sentiu-se ferido pelas palavras.

"Ha ha ha ha, você não tem direito de me enfrentar. Pensa que foi você quem derrotou Huang Yixin e pressionou Wu Jiezhi? Se não fosse por mim, com seus golpes medíocres, já teria sido destruído."

"O que está dizendo? Não pode ser... como sabe disso?"

"Claro que sei. Se não fosse eu curar seu corpo, você não estaria vivo."

"O quê?" Zhou Wu Lang ficou boquiaberto. Só podia confirmar que aquele misterioso conhecia todos os seus passos. "O que pretende fazer comigo?"

"Fazer? Você sabe o que deve fazer?"

"Eu? Quero ir ao Torneio de Artes Marciais."

"Ha ha ha ha, então diga, por quê?"

"Eu... quero conquistar o 'Mandato Supremo do Mundo Marcial', quero me vingar."

"Ha ha ha ha, pergunte a si mesmo, consegue?"

"Eu..." Zhou Wu Lang ficou sem palavras, sabendo o quão fraco era.

"Quer vingança, deseja poder? Então precisa matar: matar Sun San Shao, que o traiu; matar Zhuque, que o atacou; e também, Lyu Wan Ling, que mudou de afeto."

"Não! Nunca pensei em matar Lyu Wan Ling." Ao ouvir o nome, Zhou Wu Lang se agitou.

"Somente abandonando sentimentos e recuperando sua natureza assassina, você será o verdadeiro 'Narciso Noturno'."

"O que está dizendo? Quem é o 'Narciso Noturno'?"

"Espero não me decepcione. Lembre-se: a noite é o melhor momento para cuidar das flores, procure mais adubo; 'Erva do Pavão' precisa de muito sangue para florescer."

"O que está dizendo!" Zhou Wu Lang bradou, assustando Xiang Feiyan, que recuou.

Zhou Wu Lang finalmente voltou ao próprio corpo. Sim, estava de volta. A visão normalizada, sentindo o vento frio cortante, ouvindo Xiang Feiyan, as mãos encharcadas de sangue.

Sangue, por toda parte, formando rios, corpos espalhados e mutilados, ocupando aquela rua estreita.

"Zhou Wu Lang, você é mesmo Zhou Wu Lang?" Xiang Feiyan chamou de longe, tremendo de medo.

"Sou... sou eu." Zhou Wu Lang mal acreditava no que via — era um massacre, suas mãos tingidas de vermelho. "O que aconteceu aqui?"

"Zhou Wu Lang, você é mesmo Zhou Wu Lang?" Xiang Feiyan, ainda distante, voz trêmula.

"Sou eu, sou Zhou Wu Lang." Ele confirmou, caminhando até Xiang Feiyan, que recuou instintivamente.

Zhou Wu Lang percebeu: certamente cometera algo terrível...

...

"Quantos eu matei?"

À luz da vela, Zhou Wu Lang olhava Xiang Feiyan, ainda tremendo.

"Não... não sei ao certo, todos que saíram do Pavilhão do Perfume Celeste... você os matou..."

"Não fui eu, mas sei que você talvez não acredite."

"Eu..." Xiang Feiyan ergueu a cabeça, olhos grandes e úmidos encontrando os de Zhou Wu Lang. "Estou com frio, Wu Lang, muito frio."

A súbita fragilidade de Xiang Feiyan mexeu com Zhou Wu Lang, era um olhar familiar; já sentira isso por Lyu Wan Ling. O coração tumultuado, apressou-se a mudar de assunto: "O que faremos agora?"

Sem resposta, Xiang Feiyan parecia decepcionada, baixou a cabeça e murmurou: "Precisamos de novas identidades... A Seita Qingcheng não pode aparecer no Torneio..."

"Nos disfarçamos de quem?"

"Entre os mortos, conheço dois: Chen Chaofeng e Zhang Jinglei, discípulos do Portão do Oito Trigramas. Podemos assumir seus rostos."

"Por que eles?"

"Os dois tiveram os rostos destruídos por você... e ninguém se importa com suas vidas..."

Era verdade. Durante o tempo em que Zhou Wu Lang esteve ausente, seu corpo enlouquecido matou noventa e oito pessoas. Entre os participantes do Torneio de Artes Marciais, um terço eram pessoas do mundo marcial. Dos mortos, Chen Chaofeng e Zhang Jinglei do Portão do Oito Trigramas eram os mais insignificantes...