Capítulo Trinta e Cinco: O Infortúnio de Qingming

Chuva fina e constante cai durante o Festival da Pureza e Clareza, enquanto os viajantes na estrada sentem o peso da melancolia. Perguntam, então, onde poderiam encontrar uma taberna; um jovem pastor aponta de longe para a Vila das Flores de Damasco.
— Du Mu

Se o mundo te concede luz, é inevitável que venha também a escuridão.

1º de março de 1254.

Meia-noite. Chamas elevam-se ao céu.

Zhou Wulang não compreendia o que estava acontecendo. Assim que abriu os olhos, tudo o que viu foi fogo por toda parte. Sua visão estava turva, tudo tremia diante dele. No meio da confusão, ouviu a voz do Espírito Primordial.

— Qian Kun, leve Shuang’er imediatamente ao Templo dos Seis Santos para tratar seus ferimentos. Eu cuidarei deles.

— Sim, senhor.

Qian Kun! Era realmente Qian Kun! Zhou Wulang jamais imaginou que o lendário Mestre Qitian Qian Kun estaria ali, mas sua visão semicerrada e turva não lhe permitia distinguir rostos.

Vagamente, viu surgir um homem de baixa estatura e meia-idade, que logo desapareceu do campo de visão.

Seria aquele Qian Kun?

— Shuang’er, não se preocupe, são apenas ferimentos superficiais. Qian Kun cuidará de você. Assim que terminar aqui, irei ao seu encontro — disse o Espírito Primordial. Zhou Wulang finalmente entendeu: estava vendo pelos olhos de Shuang’er, que provavelmente acionara algum mecanismo sem querer.

Zhou Wulang não se enganou. O frasco vermelho pendurado em seu pescoço destacava-se ainda mais naquela paisagem tingida de chama e sangue.

— Ah, é este objeto — murmurou o Espírito Primordial, como se tivesse feito uma descoberta. Ele retirou o frasco do pescoço de Shuang’er. — Eles certamente nos encontraram rastreando isto.

Tomado pela irritação, percebeu que tudo era culpa sua. Sabia que aquele frasco mágico não podia ser destruído, então o arremessou com força no abismo.

— Vão depressa, eu cuido deles.

A silhueta do Espírito Primordial era imponente. Virou-se e mergulhou no mar de chamas, carregando consigo um ímpeto assassino. Por um instante, Zhou Wulang pareceu ver asas surgirem em suas costas...

...

3 de abril de 1255.

Meia-noite. Chuva fina durante o dia.

Zhou Wulang já não sabia quantas vezes havia se conectado ao Olho Celestial. Sua alma ainda não encontrara o caminho de volta.

Um jovem de cabelos curtos saltou diante de seus olhos: rosto arredondado, sobrancelhas espessas, pálpebras simples. Todos os traços delicados, harmonizando com a baixa estatura. A expressão sonolenta, os olhos semicerrados.

— Quem diria que esse detector realmente funciona — disse o jovem, batendo no anel de ferro que segurava.

— Se não funcionasse, eu não teria trazido você — respondeu o homem com o frasco, cuja fisionomia Zhou Wulang não conseguia distinguir.

— Está ficando cada vez mais arrogante, não é, Vinte? O prodígio logo abaixo do “Deus do Trovão”. Por que não inventa um apelido para si mesmo?

— Não tenho interesse nisso.

— Não seja tão frio o tempo todo. Aliás, por que será que sempre chove neste mundo? É deprimente.

— Você vive reclamando que não encontra água potável. Aproveite e beba o quanto quiser.

— Mas dias chuvosos parecem favorecer ainda mais você. Por que será que o Mestre nos enviou justamente agora? É a primeira vez na história que dois guerreiros de nível Primordial são designados para uma missão.

— Se não fosse por esta hora e pelo clima, talvez nem três Primordiais fossem suficientes para morrer.

— Hora? Clima? O que tem de tão especial nesse tempo miserável?

— Amanhã é o Festival da Pureza e Clareza neste mundo.

— E daí?

— Apenas significa que é um bom dia.

Festival da Pureza e Clareza? Zhou Wulang memorizou cuidadosamente aquelas palavras.

...

4 de abril de 1255.

Meia-noite. A chuva continua, noite adentro, diante da cabana na floresta.

Vento e chuva se misturam enquanto dois se aproximam da cabana.

“Tum, tum, tum.” Vinte bate à porta.

— Então vieram, afinal — era a voz do Espírito Primordial, que já pressentira sua chegada.

— Espírito Primordial, o objeto que perdeu está aqui. Viemos devolvê-lo — disse Vinte, com cortesia.

— Já não preciso daquilo — respondeu uma silhueta robusta, sentada dentro da cabana, visível através da janela de papel. — Além disso, meu nome é Espírito Primordial Já.

— Espírito Primordial Já? Foi você quem escolheu esse nome? Não soa nada bem — zombou o jovem de cabelos curtos.

Vinte fez sinal para que se calasse.

— Ancião, este Frasco de Essência é um tesouro raro. Se não o quiser, ao menos não o abandone. Caso contrário, o Mestre ficará furioso.

Ao ouvir “Mestre”, o Primordial levantou-se repentinamente.

— Não há necessidade de tantas palavras, conheço as regras.

Entre guerreiros, palavras são supérfluas.

Num piscar de olhos, apareceu diante do jovem de cabelos curtos, pressionando-lhe a testa com um dedo de bambu — o “Lança de Bambu”, seu golpe mais veloz e letal.

Mas, surpreendentemente, o “Lança de Bambu” foi detido. O Espírito Primordial deslizou, fazendo faíscas riscarem a noite.

— Você não é um guerreiro comum — observou, surpreso.

— Graças a você, foi com suas células modificadas que ganhamos tal poder. O Mestre batizou essa força com seu nome: Chama-se “Poder do Espírito Primordial”.

Entendendo, o Espírito Primordial tornou-se sério.

— Agora entendo por que o Mestre enviou apenas vocês dois.

— Ancião, lutar dois contra um contradiz o espírito dos guerreiros, mas da última vez, nem cinco juntos conseguiram matá-lo. Não podemos ser negligentes — disse Vinte. — Trinta e Um, evite combates próximos. Nossa diferença de força é grande demais.

O jovem de cabelos negros era o “Número 31”.

— Venham juntos, prefiro não perder tempo.

O Espírito Primordial estava decidido. Empunhou duas espadas de madeira: na direita, a mais longa, “Mil Mãos”; na esquerda, a mais larga, “Cem Pés”.

Atacou com rapidez, concentrando-se no jovem de cabelos curtos. Por experiência, sabia que Vinte era o mais forte; melhor eliminar primeiro um oponente.

O jovem, ao ver o golpe, cruzou as mãos. A pele tornou-se metálica; ao toque das espadas, faíscas incendiaram a noite.

O ataque não surtiu efeito. Prestes a zombar, Vinte o empurrou de lado.

Da “Cem Pés” surgiram nove dragões de madeira, investindo furiosamente.

— Imbecil, não disse para não lutar de perto?

O jovem suou frio; as palavras de Vinte ecoavam em sua mente. Ele realmente descuidara.

Vinte avançou sobre o Espírito Primordial. Uniu os dedos em círculo, e a chuva formou uma esfera de água na ponta. Lançou-a como um projétil.

O Espírito Primordial não se esquivou. Avançou de encontro ao ataque, abrindo a “Cem Pés” como escudo para repelir os projéteis. Simultaneamente, fincou a “Mil Mãos” na terra, de onde brotaram incontáveis vinhas, imobilizando Vinte. Apertando com força, esmagou-o; água espirrou — era apenas uma duplicata aquática.

— Você é habilidoso — elogiou o Espírito Primordial.

Vinte ressurgiu das sombras, recuando dois passos.

— Não posso vencê-lo em força bruta, mas tenho um poder que pode suprimir o seu.

O Espírito Primordial riu.

— Só com seu poder, está longe do suficiente.

— Não aposte nisso.

Um relâmpago iluminou a terra. O sorriso do Espírito Primordial desvaneceu. Sentiu a chuva pesar-lhe sobre o corpo, não escoando, mas agrupando-se como correntes a prendê-lo.

— Você também é um Primordial?

Ele não esperava que ambos fossem guerreiros desse nível.

— Esta é a Técnica dos Grilhões de Água. Sob chuva, ela é invencível.

— Invencível, diz? — zombou o Espírito Primordial. Forjado em mil batalhas, já vira muitos arrogantes, mas só ele ria por último.

Convocou Mil Mãos e Cem Pés. Dragões e vinhas de madeira devastaram o campo, dilacerando as cadeias de água. Mas a chuva não cessava; novas correntes surgiam sem parar.

— Aposto que em cinco segundos sua técnica vai falhar.

— Não conte com isso — respondeu Vinte, seguro.

O Espírito Primordial impulsionou o Poder Primordial ao máximo; dragões e mãos de madeira dominavam o solo. As correntes já não acompanhavam o ritmo...

— Parece que venci.

— Não, fomos nós.

Vinte tinha razão. Em instantes, a situação inverteu-se. Não se sabe como, mas dragões e mãos de madeira começaram a murchar, e as correntes de água se recomporam, sufocando novamente o Espírito Primordial.

— Ancião, faz muito tempo que não retorna. A tecnologia evolui, o poder também. Sabe por que o Mestre enviou esse tolo comigo? — Vinte apontou para o calado jovem de cabelos negros. — Porque ele possui o poder do metal, que suprime o seu poder da madeira.

As palavras de Vinte eram cortantes. O Espírito Primordial percebeu o problema: sob seus pés, o solo antes lodoso agora era uma placa de metal, movendo-se como líquido, formando gradualmente uma prisão de ferro, aproximando-se e envolvendo-o...

— Surpreso? Desde o início estou construindo esta “Cela de Ferro”. Nenhuma planta sobrevive em metal — vangloriou-se o jovem de cabelos curtos.

Sufocado pelas correntes e pela cela, o Espírito Primordial não podia reagir. Viu o ferro líquido cobrindo-lhe o corpo, até formar uma estátua de ferro.

— Terminamos? — exultou o jovem, sentindo-se um assassino imbatível.

— Não. Ele ainda está vivo.

— Devo dar o golpe final?

— Não se aproxime. Ele é perigoso. Basta esperar que morra sem o poder da madeira.

Vinte estava certo. O Espírito Primordial lutava em agonia. Não previra ser suprimido por poderes opostos, mas sabia que possuía mais que o Poder Primordial: tinha força. Força pura...

De repente, um raio dourado iluminou a noite. Vinte sentiu uma presença poderosa. Instintivamente, dividiu-se, esquivando-se de um projétil de energia que roçou seu rosto.

Trinta e Um não teve a mesma sorte; um projétil dourado atingiu-lhe o abdômen, lançando-o longe.

Não acreditava que força bruta pudesse atravessar sua armadura de ferro. O calor do sangue escorrendo do ventre o encheu de medo: teria sido perfurado?

A situação era crítica. Vinte jogou um jato de água sobre o ferimento, estancando o sangue.

Ao se virar, viu o Espírito Primordial diante de si, envolto em energia dourada, cinco projéteis brilhando às costas.

— O que é isso? — exclamou Vinte.

— É uma habilidade única deste mundo. Chamam-na de “Artes Marciais”. Não há arma melhor contra vocês.

Vinte olhou para o céu. A chuva continuava, a lua escondida por grossas nuvens...

Cerrando os dentes, declarou:

— Pois bem, deixe-me enfrentar o seu kung fu.