Capítulo Cinquenta e Dois: O Demônio

O Tigre Branco, quando ainda perambulava pelos círculos do submundo, já era conhecido por ser um grande falador. Durante toda a sua jornada ao lado da Fênix Vermelha, sua boca não parava um instante, ora vangloriando-se de suas aventuras amorosas, ora zombando das vítimas que ele próprio eliminara no passado.

A Fênix Vermelha, ao contrário, era de poucas palavras, preferindo observar tudo nas sombras e, quando menos se esperava, desferir o golpe fatal. Fora do ofício de matador, sua maior paixão era o sono.

Seguiam de longe Song Kexin, tagarelando sem parar, sem que a moça percebesse qualquer coisa. Finalmente, numa estrada fora da cidade, Song Kexin reuniu-se com outras duas pessoas.

Para surpresa de todos, Chen Chaofeng parecia não conhecer Song Kexin. Discutiram à beira da estrada e, em pouco tempo, Zhang Jinglei, que estava caído no chão, recobrou os sentidos e, tomado de uma excitação inexplicável, os três entraram numa estranha perseguição.

O Tigre Branco, observando de longe, soltou uma risada tola: “O que será que esses três estão fazendo? Com minha experiência de anos, parece enredo de confusão amorosa, dois homens e uma mulher, hahahaha, interessante.”

“Não baixe a guarda. Pode ser só encenação para nos enganar”, advertiu a Fênix Vermelha, sempre alerta, pois a distância não permitia um julgamento claro.

“Você leva tudo tão a sério, Fênix! Aqueles socos e chutes são ridículos, golpes de amador. E o senhor Sun também, para quê enviar logo nós dois juntos?”

“Vamos agir. É o momento”, murmurou a Fênix Vermelha. Os três estavam agora reunidos num círculo. Era a chance perfeita. Ele abriu um pequeno frasco azul; o líquido, ao contato com o ar, efervesceu em bolhas agitadas. Lançou o frasco longe...

“Chen Chaofeng! Maldito!”

“Wu Lang! Canalha!”

Os gritos e a perseguição de Xiang Feiyan e Song Kexin deixaram Wu Lang inquieto. O pulso acelerou, e, com uma rajada de vento, sentiu tontura e uma dor lancinante na cabeça.

Basta, já chega, pensou Wu Lang antes de tudo escurecer.

Wu Lang tombou repentinamente. Xiang Feiyan e Song Kexin se assustaram e correram até ele. O rapaz, caído, convulsionava sem parar.

As duas ficaram atônitas, sem acreditar que seus golpes pudessem ter tamanho poder, e menos ainda imaginavam o perigo que se aproximava rapidamente.

A Fênix Vermelha partiu. Movia-se com leveza e destreza sobrenaturais, deslizando como uma sombra. Em segundos, já se encontrava atrás de Xiang Feiyan e Song Kexin, com as duas espadas em punho, prestes a atacar como uma louva-a-deus caçando cigarras.

Um estrondo ecoou de algum lugar, acompanhado por um clarão. Subitamente, uma nuvem densa de fumaça vermelha cobriu o solo. A Fênix Vermelha perdeu toda a visão; seus golpes acertaram o vazio.

Teriam elas notado sua presença? O alerta disparou em seu peito. Desviou para o lado, e um vento cortante sibilou diante de si.

Agora não havia dúvida: fora descoberto. Retirou-se às pressas.

A névoa rubra se expandiu, envolvendo Tigre Branco, Jingsu, Guixu, Liusu, Xingsu, Zhangsu, Yisu e Zhensu.

A Fênix Vermelha, percebendo o perigo, recuava enquanto chamava pelo Tigre Branco, mas seus gritos eram engolidos pelo vórtice vermelho, sumindo como se caíssem num poço sem fundo.

O Tigre Branco perdeu o sorriso. Ele e os outros sete seguiram a Fênix Vermelha para fora, mas depararam-se com um mar de névoa vermelha.

Era uma névoa estranha, que nem o vento dispersava, nem as mãos afastavam. O Tigre Branco, aos quarenta e três anos e mais de duas décadas de experiência no submundo, já vira muitos truques e feitiçarias, mas nunca algo tão estranho quanto aquela névoa.

“Por todos os demônios, isso é coisa do outro mundo.” O Tigre Branco sacou sua lâmina de confiança, a “Presas do Tigre Branco”, protegendo-se. Ao redor, só via o vermelho, nem mesmo os próprios dedos distinguia à frente do rosto.

“Jingsu, Guixu, Liusu, Xingsu, Zhangsu, Yisu, Zhensu!” Chamou um a um, mas nenhuma resposta. Nem o eco da própria voz conseguia ouvir.

Não poderiam ter ido longe. O coração apertou. Apesar do temperamento despreocupado, diante da morte jamais fora negligente. Agora, a situação fugia totalmente do seu controle.

Sentia-se revoltado, mas teve de enfrentar a realidade. Começou a recuar devagar.

Mal dera dois passos, tropeçou em algo estranho. Baixou-se com cautela. Entre as camadas da névoa, um contorno se desenhou.

Era uma cabeça! Os olhos do Tigre Branco se arregalaram: era o rosto de Liusu, contorcido pelo terror nos momentos finais.

Num reflexo, brandiu a lâmina ao redor, mas estava só. Não podia acreditar: a cabeça de Liusu fora decepada de um só golpe, sem resistência, sem luta. Que força humana seria capaz de tal feito?

Um grito. Alguém esbarrou nele, lambuzando-o com um líquido quente e espesso: sangue.

A pessoa, caindo ao chão, ainda se debatia. O Tigre Branco reconheceu: era Zhangsu. Mesmo com metade do crânio e do torso decepados, o rosto era inconfundível.

“Fantasma! Fantasma! Fantasma!” Somente ao aproximar-se do chão, o Tigre Branco percebeu que Zhangsu sussurrava “fantasma”, até que, exaurido, parou de se mover.

O Tigre Branco ficou tomado pela fúria. Brandiu a “Presas do Tigre Branco” aos ares.

“Quem é você? Saia daí, seu maldito! Apareça! Pare de se esconder! Venha mostrar a cara!”

Desferia golpes no vazio, rangendo os dentes, o ódio a consumir-lhe o peito. Não era possível existir no mundo alguém tão poderoso. Jamais. Liusu e Zhangsu eram matadores de primeira. Nem mesmo numa emboscada morreriam assim.

Talvez o grito do Tigre Branco tenha atraído a atenção do inimigo. De repente, a névoa dissipou-se diante dele, revelando um espaço aberto.

Por fim, viu tudo com clareza: o chão estava coberto de sangue e de corpos dilacerados. Jingsu, Guixu, Liusu, Xingsu, Zhangsu, Yisu, Zhensu, todos mortos, todos naquele espaço menor que uma casa, bem ao seu lado, sem que percebesse.

Não, não era silêncio. Era alguma força misteriosa que roubava a visão e o som.

O Tigre Branco fitou o espaço à frente. Das brumas, emergiu uma figura gigantesca. A terra tremia, o ar se encolhia.

A criatura tinha mais de seis metros, envergava armadura e, embora claramente humana, não possuía cabeça. Empunhava um enorme machado na destra e um escudo quadrado na esquerda, marchando em sua direção.

O Tigre Branco jamais vira tal monstro. O suor escorria-lhe pela testa. Apostando o próprio nome, lançou-se contra a criatura...

Ninguém sabe quanto tempo se passou até que a névoa vermelha se dissipasse. A Fênix Vermelha ergueu-se devagar, atônito por não estar mais onde antes. À sua frente, uma floresta enevoada, absolutamente só.

Se não fosse por sua extrema cautela, talvez tivesse perecido também. No instante em que falhou o ataque, sentiu uma força aterradora se espalhar. Esquivou-se como pôde, guiado por sua intuição peculiar, mesmo sem enxergar os movimentos.

Por fim, deitou-se no chão e esperou em silêncio.

Naquele tempo e lugar estranhos, não lhe restava escolha senão voltar para relatar o ocorrido.

...

Quando Dingwen encontrou Chen Chaofeng, ele já estava desmaiado no chão fazia tempo.

Dingwen conhecia Chen Chaofeng e sabia da relação entre ele e Song Kexin. Chen Chaofeng, Zhang Jinglei e Song Kexin eram amigos de infância. A família Song era tradicional nas artes marciais, com o pai de Song Kexin, Song Yi, sendo um dos protetores da seita Kunlun, altamente respeitado. Já as famílias Chen e Zhang eram meros servidores da mesma seita.

Song Yi, orgulhoso de suas origens nobres, desprezava Chen Chaofeng e Zhang Jinglei. Quando Song Kexin completou doze anos, ele a enviou ao Monte Emei para estudar artes marciais sob a tutela da mestra Jiuyang.

Chen Chaofeng e Zhang Jinglei não queriam perder a amiga de infância, mas como Emei não aceitava discípulos homens, decidiram entrar para a seita Bagua, próxima dali. O templo era pequeno, quase vazio, mas pelo menos ficava perto de Song Kexin.

Assim, cada um entrou para sua seita, mas sempre arranjavam desculpas para se encontrar nas redondezas. Com o tempo, Chen Chaofeng e Song Kexin começaram a se apaixonar, e o trio de amigos se tornou um casal de enamorados e um amigo a mais.

A mestra de Song Kexin, Dingyi, era uma pessoa hábil e flexível. Sabia da amizade entre Jiuyang e Song Yi, por isso fazia vista grossa e facilitava para a discípula. Dingwen, por sua vez, era inflexível e severa, e já não gostava de Dingyi. Agora que Song Kexin fugira, finalmente teria um pretexto para humilhar a rival.

Ao ver Chen Chaofeng desacordado à beira da estrada, achou estranho. Se fosse fuga de amantes, quem deveria estar caído seria Zhang Jinglei, enquanto Chen Chaofeng e Song Kexin fugiriam juntos. Por que agora era justamente o rapaz quem estava ali? Teria havido algum desentendimento entre eles?

Voltar de mãos vazias deixaria a mestra insatisfeita e daria chance para Dingyi rebaixá-la ainda mais, o que não podia aceitar. Mas se levasse apenas Chen Chaofeng, como explicaria o paradeiro de Song Kexin?

Dingwen pensou e arquitetou um plano. Zhang Jinglei e Song Kexin, homem e mulher, fugindo juntos e abandonando o antigo amigo: provavelmente tinham fugido por amor. Procurá-los por um dia, ou mesmo por dez anos, seria inútil. Melhor seria jogar toda a culpa sobre o pobre Chen Chaofeng.

Conhecendo o temperamento da mestra, direta e orgulhosa, se ela perdesse Song Kexin teria de dar uma satisfação a Song Yi. Ao entregar-lhe o rapaz como bode expiatório, a mestra provavelmente nem investigaria a fundo e, usando algum pretexto, o executaria.

Com as provas eliminadas, Dingwen cumpriria sua missão e ainda prejudicaria Dingyi — dois objetivos em um só golpe.

Organizando tudo mentalmente, sentiu-se aliviada. Fez um gesto e ordenou que os discípulos amarrassem Wu Lang para levá-lo de volta ao templo Shaolin...

O Tigre Branco estava à beira da morte. A névoa vermelha sumira, e tudo ao redor era descampado. Lembrava-se nitidamente do terror daquele monstro e dos olhos demoníacos em seu peito.

Nunca houvera chance de vitória. Seus golpes, técnicas externas e internas, até mesmo seu famoso “Golpe do Trovão”, nada surtira efeito na criatura.

O primeiro ataque do monstro selou seu destino: o machado colossal desceu como raio, partindo-o em dois antes que pudesse reagir.

Resistia à dor e à vergonha, sustentando-se apenas pela força vital restante e o desejo de manter a dignidade.

Sabia que não duraria muito. Umedeceu o dedo no próprio sangue, tentando deixar alguma mensagem. Lutando, respirando com dificuldade, trêmulo, gastou o último fio de vida para escrever uma palavra.

Era a palavra “Céu”!

Aquele que me destruiu... foi o Céu!