Capítulo Vinte e Três: Rakshasa

Onde se pode avistar a terra dos deuses? Por toda parte, a paisagem se descortina do alto da Torre Norte de Beigu. Quantas histórias de ascensão e queda atravessaram os séculos? O tempo segue seu curso, interminável, assim como o Rio Yangtzé corre incessantemente. Na juventude, mil elmos brilhavam, e mesmo após dominar o sudeste, as batalhas não cessavam. Entre todos os heróis do mundo, quem poderia se igualar? Cao Cao e Liu Bei, talvez. Mas, se é para gerar filhos, que sejam como Sun Zhongmou.

Noite escura, vento cortante, céu propício ao crime e ao incêndio.

— Vejo que realmente receberam o treinamento do Senhor Jiang. Uma pena, porém, terem invadido uma área proibida. Vocês, com certeza, não sairão vivos.

— Quem é você, afinal? — exclamou Xiang Feiyan, indignada. Ela jamais entendera essa história de áreas proibidas. Como assim, ir ao porão da própria casa seria motivo para execução? Ao mesmo tempo, ela tentava reunir energia em segredo, na esperança de surpreendê-lo, mas o desgaste daquele dia fora excessivo. Mesmo com o efeito catalisador do "Fruto de Bodhi", já não conseguia condensar sequer uma esfera de energia.

— Sou apenas um insignificante soldado sob o comando do Senhor Jiang. Não vale a pena lembrar meu nome. Preparem-se para morrer.

A voz ainda ecoava quando o punho já cruzava o ar. O careca, de aspecto robusto, era surpreendentemente ágil; num instante, estava diante de Zhou Wulang.

Zhou Wulang, exausto, mal conseguiu aparar o golpe. Cambaleante, recuou alguns passos. Xiang Feiyan pensou em ajudá-lo, mas ele a deteve com um gesto: — Não intervenha. — O orgulho masculino era inabalável e, além disso, ela sabia que nada poderia fazer. Fora a prática da respiração energética, não dominava nenhuma arte marcial útil. Restava-lhe apenas assistir, impotente.

O careca não estava disposto a se demorar em conversas. Outro soco, ainda mais violento, foi lançado. Embora debilitado, Zhou Wulang reagiu instintivamente: respirou fundo e, no exato momento em que o punho se aproximava, desviou e revidou com um golpe direto no ombro do adversário.

— Tai Chi! — O careca sentiu o peito apertar, salvo pela energia interna que protegeu seus ossos e músculos. — Então, és um discípulo de Wudang. Não posso subestimar-te.

Deu dois passos atrás, ajustando a respiração e reunindo o espírito. Duas esferas de energia sumiram num piscar de olhos, a força envolveu-lhe o corpo, exalando chamas negras e sinistras, ainda mais aterradoras na noite escura. Agora, era sério.

Num fôlego, corpo e punho avançaram. O terceiro golpe era de outra ordem: muito mais rápido e de trajetória imprevisível. Zhou Wulang só percebia o vento do punho; seu orgulho pela rapidez de reação se esvaía, pois o corpo não acompanhava o ritmo. Recebeu um soco pesado no ombro esquerdo, uma dor aguda o percorreu — provavelmente uma luxação. Antes que a dor se dissipasse, veio o quarto golpe, tão imprevisível quanto o anterior, atingindo-lhe o abdômen. Sentiu as entranhas revirarem, o ácido subindo.

Apoiado, arqueado, estava irreconhecível. Protegia a cabeça com as mãos, último recurso de sobrevivência, mas o quinto soco visava justamente a cabeça. O impacto brutal, mesmo com a proteção, lançou Zhou Wulang longe, caindo de costas. A mão direita já fraturada, sangrava profusamente.

Percebendo a gravidade da situação, Xiang Feiyan não se conteve: desembainhou a espada e investiu. O careca, sem olhar, desferiu um pontapé lateral, lançando-a longe. A noite foi rasgada por um gemido de dor.

O careca se aproximou, pronto para desferir o golpe final em Zhou Wulang.

O corpo parecia ter atingido o limite, mas Zhou Wulang estava tomado por indignação e raiva.

"Se eu fugir agora, passarei o resto da vida fugindo."

"Eu não posso morrer!"

Foi um brado que brotou de suas entranhas.

O sangue define o destino de um homem. Embora todos nasçam iguais, as diferenças são abissais: alguns já nascem com dons extraordinários, enquanto outros estão fadados à mediocridade. Existem histórias inspiradoras de pessoas comuns realizando grandes feitos, mas são raríssimas.

Na vida, o talento é a única riqueza imutável. Zhou Wulang talvez tivesse se esquecido disso, mas seu corpo não, tampouco sua alma. Ao clamar "eu não posso morrer", liberou de súbito o poder ancestral oculto em seu sangue — a força do "Espírito Primordial".

A arte marcial também é necessária para canalizar a força do "Ashura" e do "Espírito Primordial", mas Zhou Wulang, sem saber, libertou uma energia infinita de dentro de si.

O tempo pareceu parar. O movimento do punho do careca tornou-se claro, nítido. Dentro de Zhou Wulang, uma força se reunia; suas mãos tornaram-se sólidas como nunca. O golpe adversário bateu em sua palma como se atingisse uma árvore milenar — e nada aconteceu.

O careca estava pasmo. Não esperava que um moribundo pudesse deter seu golpe fatal. Menos ainda previa o contra-ataque imediato de Zhou Wulang.

Um chute elástico, vigoroso como um cipó ancestral, lançou o careca longe. Zhou Wulang ergueu-se. Sem perceber, a dor já quase desaparecera. Ele não sabia, mas o "Espírito Primordial" regenerava seus ferimentos a toda velocidade: minúsculos galhos, invisíveis ao olho nu, reproduziam células em seu corpo.

O terror tomou conta do careca, que sentiu, naquele golpe, uma força inexplicável, sobre-humana. Não havia escolha, não havia retorno. Era tudo ou nada.

Assumiu a postura aprendida com Jiang Shaoyao — a técnica suprema "Punho Rasgador do Vazio", uma das sete artes lendárias do Norte da Ursa Maior. Embora não tivesse a potência destruidora do "Punho do Rei Ashura", era mais veloz e abrangente.

Zhou Wulang reconheceu a postura: já vira aquela técnica no tronco de uma árvore.

O careca lançou seu ataque desesperado. O alcance do Punho Rasgador do Vazio era imenso, como seu nome indicava: cortava o ar e as ondas, forjando um turbilhão. A vários metros de distância, o vento do punho já atingia Zhou Wulang, acompanhado pelo estrondo do ar e um redemoinho feroz.

Impossível desviar. Zhou Wulang cruzou os braços para aparar o golpe. A força do vento, como uma foice voraz, dilacerava a carne, cortava nervos. Feridas se abriram nas mãos e braços, o sangue jorrou, a dor era lancinante — mas Zhou Wulang resistiu.

O turbilhão cessou abruptamente. O careca arfava, exausto; a técnica suprema do Norte da Ursa Maior exigia tudo do corpo. Se não matasse de imediato, a derrota era certa.

Os braços de Zhou Wulang pingavam sangue, mas ele permanecia de pé. — Você é humano ou um monstro? — murmurou o careca, já sem esperança.

Zhou Wulang não respondeu. Estava exausto, mas suas pernas fincavam-se no chão como raízes; as feridas abertas nos braços se fechavam sozinhas. Era uma visão indescritível: fios verdes, quase invisíveis, costuravam os cortes, carne fresca crescia, até o osso fraturado da mão se recompunha. Que força absurda abrigava seu corpo?

No mundo das artes marciais, tudo deve ser resolvido em definitivo.

— Agora é minha vez de atacar. — Sentindo as mãos recuperadas, Zhou Wulang preparou-se.

Assumiu uma postura.

— Você também sabe o Punho Rasgador do Vazio? — O careca não podia acreditar no que via. Aquela técnica era segredo absoluto do Norte da Ursa Maior, só transmitida por Jiang Shaoyao. Ninguém mais no mundo a dominava.

— Obrigado por me dizer o nome da técnica. — respondeu Zhou Wulang friamente. A esfera de energia sumiu; o punho disparou, acompanhado de um redemoinho violento.

O ar se distorceu; o rosto do careca torceu-se ao extremo, depois o corpo, tudo sendo retorcido. O turbilhão urrava, despedaçando-lhe a carne, misturando gritos de dor ao vento. O careca foi triturado como carne num moedor, espalhando sangue pelo ar...

...

— "Gênio", ouvi dizer que hoje foi sua primeira missão no mundo da superfície. Como se sentiu? — perguntou um jovem de pele alva, que se autodenominava "Patrão". "Gênio" era o apelido que dera ao colega da cama de baixo.

E "Gênio" era realmente um prodígio: aos dez anos, já atingira o nível "Trinta", feito raríssimo para a idade.

Mas ele tinha o olhar perdido, como se tivesse passado por algo irreversível. — Não há o que dizer — murmurou, tirando a camisa manchada de sangue.

— O que aconteceu?

— Nada...

— Conte para mim, não somos amigos? — O "Patrão" olhava-o sinceramente. Há três anos conviviam, partilhando confidências. Embora naquele mundo subterrâneo, onde imperava a lei do mais forte, amizade não existisse, o "Patrão" aprendera esse conceito nos livros antigos.

— Eu... matei alguém.

— Isso é normal, não foi a primeira vez, certo? — De acordo com as regras do mundo subterrâneo, cada novo ser deve ser testado aos cinco anos. Se aprovado, começa o treinamento aos seis, torna-se guerreiro aos sete, executando missões de patrulha, vigilância, assassinato e execução. Aos dez, pode aceitar tarefas na superfície — isso, se sobreviver até lá.

O "Gênio", recém-feito dez anos, já era um Ashura de nível "Trinta". Tinha porte de adulto, mas era ainda uma criança por dentro. — Matei um civil indefeso — disse, tomado de remorso e culpa.

— Como sabe que era civil?

— Era uma criança...

— Então esqueça isso, era apenas uma missão. Com o tempo, vai se acostumar.

— Sempre me disseram que o mundo da superfície estava cheio de Ashuras sanguinários e monstros devoradores de homens... Mas, na verdade? Nós é que somos os verdadeiros demônios. Nunca mais tocarei em mulheres ou crianças. — O "Gênio" corava, os olhos marejados.

— Tecnicamente, deveríamos ser chamados de "Rakshasas", demônios canibais das lendas antigas. Fomos escolhidos a dedo para sermos Rakshasas, nossa missão é purificar este mundo de pecados com sangue...

O "Gênio" olhava o "Patrão" espantado. Como alguém podia falar de morte com tanta naturalidade? Ele já matara antes, mas eram criminosos, sentia-se agente da justiça. Agora, sua alma vacilava, tomada por um terrível sentimento de culpa.

— E você, já matou alguém? — perguntou o "Gênio" de súbito.

— Precisa perguntar? Somos Ashuras, ninguém aqui tem as mãos limpas.

— Lembra do primeiro que matou?

— Claro, lembro de tudo que fiz.

— Como consegue falar disso com tanta frieza?

— "Gênio", já ouviu um ditado antigo? A vida se resume a uma escolha simples: ou você luta para viver, ou corre para morrer. No nosso mundo não há escolha. Se não quiser virar adubo, tem que se tornar impiedoso.

O "Gênio" mergulhou em reflexão. Por fora, era um Ashura temido, mas sua essência permanecia intacta. Ainda sonhava, queria apenas seguir os passos do irmão, viver em paz e respirar o ar puro da superfície — se não precisasse sujar as mãos de sangue.

— Sabe, há pássaros que jamais serão presos em gaiolas. Cada pena deles brilha com a luz da liberdade. Guarde tudo que viveu hoje. Matar não assusta, tampouco a morte. Tudo que fazemos é para renascer amanhã. Transformarei morte, medo e dor em força. Hei de viver a vida que desejo.

As palavras do "Patrão" deixaram o "Gênio" atônito. Nunca pensara tão longe. Compreendeu, então, que o mundo daquele jovem era outro. Talvez, viver serenamente sob a terra, naquele mundo canibal, também não fosse normal. Sentiu, na pele, a diferença que fazia do "Patrão" alguém único.

...

— Zhou Wulang! Zhou Wulang! Acorde! — Xiang Feiyan batia-lhe no rosto com força. Tentara de tudo: deu-lhe elixires, apertou-lhe o ponto vital, jogou água fria, gritou-lhe ao ouvido, mas nada surtia efeito.

Depois de derrotar o careca, Zhou Wulang simplesmente desabou, sem emitir um som.

Teria Zhou Wulang morrido? O pensamento aterrador cruzou a mente de Xiang Feiyan...