Capítulo Oitenta e Três: O Visitante de Terras Distantes

Pistola.

Uma das invenções mais importantes da tecnologia militar moderna, a rainha dos ataques de curta distância.

A invenção da pistola marcou o início da era das armas de fogo; a partir de então, aqueles guerreiros que outrora dominavam o mundo pela força física e habilidades marciais começaram a ser postos à margem. Por mais formidáveis que fossem as armas brancas, estavam sempre limitadas pela velocidade, alcance e poder de impacto, ao passo que a pistola era diferente: simples, brutal, discreta.

Com a pistola, até o mais fraco dos homens passou a ter a chance de se erguer; até mesmo uma mulher comum podia se tornar uma assassina temível.

Sun Sanxiao conhecia todos os tipos de pistolas, fruto de seus anos de estudo dedicado na biblioteca. Ele identificava modelos clássicos como a M1911, a Mauser M1896, a Luger P08.

Entretanto, a arma diante de seus olhos lhe era desconhecida: corpo negro, cano longo, um calibre de bala surpreendentemente grande.

Na verdade, Sun Sanxiao pretendia apenas subjugar a assassina e arrancar-lhe algumas informações, mas o poder daquela arma era impressionante; se fosse atingido por um segundo disparo, até mesmo um corpo de aço seria perfurado, e ele só tinha uma vida. Não ousava arriscar.

O quarto voltou ao silêncio, mas Zhou Wulang demorou a levantar-se. Apesar da letalidade da pistola, ele não deveria temê-la, dada sua habilidade.

Porém, Zhou Wulang havia sido realmente derrubado. Seu peito esquerdo estava ensanguentado, o sangue escorrendo lentamente do ferimento...

Zhou Wulang ferido por uma pistola? Sun Sanxiao mal podia acreditar. E o poder? Onde estava aquela força que o protegia?

...

Câmara secreta, luz acesa.

Uma mesa redonda, dois bancos.

Por que estou aqui de novo?

Ao despertar, Zhou Wulang esfregou os olhos. Não havia engano.

Câmara secreta, lustre, mesa redonda, bancos.

Era um cenário tão familiar; em sua memória, ele já estivera ali, e não apenas uma vez.

As veias da madeira na mesa redonda lhe eram conhecidas, o formato do banco parecia-lhe vívido na lembrança.

Era aquele cenário recorrente nos seus sonhos.

Como vim parar aqui?

O que aconteceu há pouco?

“Você quer saber como veio parar aqui?” A voz de um ancião ecoou.

Quem? Zhou Wulang olhou ao redor, alerta, mas não havia nada.

O quarto silencioso, as paredes tão escuras que o oprimiam.

“Você deveria se lembrar daqui.” A voz do velho continuava.

“Aqui é o seu fim e também o seu começo.”

Sim, eu já estive aqui, até conversei com o mestre.

Zhou Wulang recordou um pouco, e à medida que a memória voltava, o cenário à frente tornava-se mais nítido: um ancião de branco sentado no banco.

“É você? Mestre?” Zhou Wulang manteve-se desconfiado. Seria um sonho?

“Finalmente se lembrou de algo?” O velho fitava os olhos de Zhou Wulang, aguardando uma resposta precisa.

Lembro-me, mas ao mesmo tempo não.

Na última vez que estive aqui conversando, foi o dia em que o mestre me enviou para a dinastia Song do Sul.

“Não, isso só pode ser um sonho.”

De repente, Zhou Wulang despertou. Lembrou-se da mulher tocando cítara e lhe lançando olhares, depois o ataque inesperado, ele caindo por uma arma estranha.

“Se você acha que é um sonho, então é. De qualquer forma, o caminho é sempre escolha sua.”

Essa frase também lhe era familiar.

“Foi você quem me enviou à Song do Sul.”

“Foi você quem escolheu o caminho.”

“Foi você quem me mandou a Xiangyang.”

“Foi você quem escolheu o caminho.”

“Tudo foi arranjado por você.”

“Foi você quem escolheu o caminho. Já que desta vez decidiu ser um guerreiro, seja um guerreiro até o fim. Vida e morte são destino. Não volte mais.”

Estranho diálogo.

...

Dor.

Tudo escuro, só a dor era perceptível.

Doía, doía de verdade.

Muito tempo se passou e a escuridão tornou-se cinzenta, depois uma tênue luz surgiu.

Com a luz, a dor foi desaparecendo.

“Pop.” A bala alojada em seu peito foi expelida.

Zhou Wulang respirou fundo, estava acordado.

“Você realmente não morreu!” Ao ouvir o som, Sun Sanxiao virou-se apressado. Zhou Wulang já estava sentado no chão.

“O que aconteceu?” Em tão pouco tempo, Zhou Wulang sentia como se tivesse passado uma eternidade. “Fui atacado?”

“Está bem?” O sangue de Zhou Wulang já estancara, o corpo se recuperava, mas Sun Sanxiao ainda quis confirmar.

“Acho que já estou bem.” Zhou Wulang apalpou o peito, o ferimento estava curado.

Sun Sanxiao segurava a pistola negra. “Reconhece o que é isto?”

“Parece uma pistola.”

“Pois é, calibre de vinte milímetros. Se tivesse atingido minha cabeça, eu já estaria morto.”

“Vinte milímetros? Nunca ouvi falar de pistola com calibre tão grande.”

“Sem dúvida, essa mulher veio do futuro.”

Zhou Wulang assentiu. Sem dúvida, naquele tempo não existiam pistolas; quem a usasse certamente não pertencia àquela era.

“Não percebeu nada estranho?” Sun Sanxiao franziu as sobrancelhas.

Zhou Wulang não entendeu, apenas balançou a cabeça.

“Ela não é uma Shura, mas mesmo assim veio a esta época. Parece que grandes mudanças ocorreram em nosso tempo.”

Zhou Wulang foi até o corpo da assassina e confirmou: era uma pessoa comum.

“Cada vez mais pessoas estão vindo para cá. Sem saber seus objetivos, devemos ter cautela a cada passo.”

Sun Sanxiao era sempre tão perspicaz que Zhou Wulang, diante dele, parecia uma criança obediente. Concordou com a cabeça.

“Vamos.”

Sun Sanxiao pegou a pistola ensanguentada, limpou-a e guardou no bolso.

O cenário era um caos, mas quando o sol nascesse, aquele lugar voltaria a ser palco de dança e música. Assim é a vida: um instante de caos, no outro, luxúria e extravagância.

Ir para a linha de frente, mudança de cargos, ataque de assassinos — tudo isso destruiria qualquer um, mas Sun Sanxiao suportava e ainda elaborava estratégias. Com tudo o que já enfrentou, aquilo não era nada.

Afinal, matar ou morrer — quantos já não matei?

Ao descer as escadas, a rua estava mergulhada em escuridão.

Ergueu o olhar; as estrelas brilhavam no céu. Oito anos em Song do Sul, desfrutara de toda a glória e riqueza humanas; nada mais a lamentar. Mas, depois de experimentar tanto luxo, o coração humano se torna ganancioso.

A maior ganância é viver cem anos; imperadores e nobres de todas as eras buscavam apenas a imortalidade.

Sun Sanxiao sorriu, olhando ao redor.

Todas as luzes acesas pertenciam a ele: hotéis, estalagens, bordéis. Gargalhadas obscenas, flertes femininos; a noite de Lin'an era de um fascínio indescritível.

“É uma pena que logo teremos de partir daqui.” lamentou Sun Sanxiao.

“Sanxiao, não há nenhum meio de lidar com isso?”

Zhou Wulang ainda não entendia por que Sun Sanxiao temia tanto Jia Sidào.

“Talvez haja um meio, mas ainda não chegou o momento.”

Meios, claro, existiam. Song do Sul não era como outras dinastias: mesmo com ministros poderosos, ainda havia formas de conter abusos. Talvez, por isso, Song do Sul fosse o regime mais próximo do capitalismo.

Havia um tipo de democracia: o espírito dos letrados.

Era uma característica única do período Song. Letrados, estudiosos, até os alunos da Academia Imperial, qualquer leitor tinha o direito de expressar opiniões independentes e mantê-las.

Se o imperador errasse, os letrados podiam criticar; se os oficiais violassem regras, podiam denunciar; se o povo tivesse um apelo comum, podiam relatar.

Os letrados possuíam muitos meios de resistência: debate, sentar-se em protesto, suicídio, manifestações. Às vezes, nem mesmo o imperador suportava uma rebelião generalizada dos estudiosos, tendo que ceder.

Por isso, políticos astutos como Jia Sidào mantinham em sua casa uma comitiva de letrados para recorrer em caso de necessidade.

Sun Sanxiao, é claro, ainda não tinha esse poder. Ele tinha muitos subordinados, mas eram guerreiros; e ele próprio, sendo considerado um seguidor de Jia Sidào pelos letrados, desprezado por todos, não podia mais se distanciar imediatamente.

Só havia uma maneira de conquistar o respeito dos letrados: realizar um feito grandioso, um feito que empolgasse toda a nação.

Para isso, só restava ir à linha de frente. Em tempos de guerra, a maneira mais rápida de ganhar fama era conquistar méritos no campo de batalha.

Guerra, matar... Que maravilha, de volta ao velho ofício. Sun Sanxiao sorriu consigo mesmo.

O vento frio soprou, uma figura aproximou-se rapidamente.

Felizmente, sem intenção assassina.

À luz do pavio do Pavão Lunar, Sun Sanxiao reconheceu quem era: a desaparecida Zhuque.

Zhuque havia retornado.

Sun Sanxiao ficou radiante. Justo quando mais precisava de aliados, recuperava seu braço direito, uma sorte imensa.

Porém, antes de tudo, havia muitas questões a esclarecer.

Os três voltaram ao Pavilhão da Lua. No chão, corpos e sangue ainda não haviam sido removidos; o cheiro metálico pairava no ar. Sob esse cenário sinistro, iniciaram a conversa.

“Zhuque, conte-me o que aconteceu nestes dias.” Sun Sanxiao foi direto ao ponto.

“Senhor, ele...”

Zhuque não conhecia Zhou Wulang, nem o contrário. O que ela não sabia era que, por ordem de Sun Sanxiao, saíra para assassinar Zhou Wulang e, por isso, vivera tantas experiências.

Era um ciclo mágico, agora de volta ao início.

“É um dos nossos, pode falar à vontade.” Sun Sanxiao percebeu a hesitação de Zhuque.

“Senhor, há coisas que temo que não acreditará.”

“Fale mesmo assim.” Coisas estranhas não lhe eram novidade.

Sob o olhar atento de Sun Sanxiao e Zhou Wulang, e com os cadáveres ali como testemunhas, Zhuque narrou minuciosamente tudo o que viveu. Da perseguição, à fumaça vermelha inesperada, dos monstros misteriosos ao teleporte para Wudang, Zhuque relatou tudo, omitindo apenas o encontro com Bai Yan; o resto foi contado fielmente.

Baihu talvez também estivesse morto, ao menos não retornara.

Sun Sanxiao ouviu tudo atentamente. Acompanhando o relato de Zhuque, ora franzia o cenho, ora se perdia em pensamentos. Tudo parecia absurdo, mas havia lógica. Juntando aquilo à assassina caída no chão, os acontecimentos recentes estavam estranhos, caóticos.

Em teoria, seu disfarce era perfeito; ninguém deveria encontrá-lo, mas parecia que estavam todos mirando Sun Sanxiao. Por que todos esses assassinos atrás de mim, Ministro das Finanças da Song do Sul?

Zhou Wulang percebeu algo estranho: a cena dos três brigando na rua lhe era familiar, assim como o homem desmaiado...

“Zhuque, pode descrever a garota?”

Zhuque olhou para Sun Sanxiao, que assentiu.

“Em torno de quinze, dezesseis anos, bonita, dois rabos de cavalo, temperamento explosivo.”

“E os dois homens?”

“Nada de especial, apenas dois monges magros. Mas posso afirmar: pertencem à Seita do Baguá.”

Seita do Baguá, então não havia dúvidas!