Capítulo Treze: Argumentando e Condenando Wei Jie

Ao sinal de Pei Gai, o boi robusto que puxava o carro disparou a galope. A distância até o centro da cidade era de apenas alguns li, e o carro de boi, numa corrida curta, não perdia em velocidade para um cavalo — num piscar de olhos, ele já se aproximava de sua residência, chegando dez vezes mais rápido que na vinda. Só quando entrou na área mais movimentada precisou reduzir a velocidade, ainda assim assustando os transeuntes que se apressavam em sair do caminho.

A família Wei morava próxima ao porto de Piaoji, ao sul da cidade. Pei Gai abriu caminho até deixar Wei Jie são e salvo diante do portão da mansão, certificou-se de que os criados o carregavam para dentro e, então, virou o carro de boi para voltar para casa.

Poucos dias depois, chegou a notícia: Wei Shubao havia morrido.

Logo uma nova canção popular corria por Jianye: “Pei Gai debate o mistério, Wei Jie perde a vida.” Pei Gai apenas zombou ao ouvir — “Que bobagem! Nem sequer rima!”

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Mas afinal, foi Pei Gai quem matou Wei Jie com sua retórica? Sim e não.

Na verdade, Wei Shubao não era alguém de ânimo tão pequeno que, por não saber responder a uma pergunta, fosse cuspir sangue de raiva. Mas discussões filosóficas sempre exigem muito do espírito, e por isso sua mãe, Senhora Wang, costumava proibi-lo de falar demais ou se ocupar com pensamentos profundos. Desta vez, contudo, Wang permanecia em Jiangxia e não o acompanhara até Jianye. Wei Jie aproveitou para reunir os talentos de Jiangdong e subir a montanha, querendo, assim, saciar seu desejo de discutir filosofia.

Além disso, a debilidade de Wei Jie era fruto tanto de sua constituição frágil quanto de seu excesso de meditação. Os “Contos do Mundo” relatam que, ainda jovem, ele perguntou ao futuro sogro, Le Guang, o que era um sonho. Le Guang respondeu: “Sonho é pensamento; o que se pensa durante o dia, se sonha à noite.” Wei Jie retrucou: “E aquelas coisas que nem o corpo nem o espírito jamais experimentaram, como aparecem nos sonhos? Como podem ser fruto do pensamento?” Le Guang respondeu: “O pensamento é a causa do sonho, mas não o sonho em si. Por exemplo, ninguém sonha que entra de carro numa toca de rato, ou que alimenta um pilão de ferro com gengibre e alho, pois nunca pensou nisso — não há origem…”

A resposta de Le Guang não esclareceu nada, e Wei Jie ficou remoendo o assunto até adoecer.

Naquele dia, Pei Gai mencionou ao acaso a questão “Quem sou eu?”, ainda mais abstrata que a origem dos sonhos. Como Wei Jie poderia não se aprofundar? Como não recair na doença? Seu corpo já estava debilitado pela escalada — mesmo tendo sido carregado — e pelas longas discussões filosóficas; então, a questão “Quem sou eu?” tornou-se a gota d’água que arrasou sua saúde e seu espírito.

É verdade, essa foi a razão para Wei Jie cuspir sangue, mas não foi a causa direta de sua morte. Houve ainda dois fatores: primeiro, a viagem de carro de boi, rápida e cheia de solavancos… Pei Gai só pensava em levá-lo logo para casa e chamar um médico, mas não imaginou que, mesmo o carro de boi sendo mais estável que a carruagem, uma corrida desenfreada poderia ser fatal para um enfermo tão frágil.

A segunda causa foi que, mal Wei Jie tomou o remédio e começou a se estabilizar, foi recebido por seu primo Wei Zhan com uma reprimenda furiosa. Wei Zhan acusou-o: “Por que foste tratar com os sulistas? Se ao menos entre eles houvesse algum amante da filosofia, tudo bem, mas são todos bárbaros incultos. Estarias cobiçando o dinheiro deles? Nós, grandes famílias de Hedong, preferimos morrer de fome a aceitar esmolas dos bárbaros do sul! E por que foste afrontar Pei Gai? Nossas famílias são aliadas por casamento, meu cunhado trabalha para o Príncipe do Mar do Leste, somos todos da nobreza de Hedong, devemos apoiar-nos mutuamente. Se tens divergências acadêmicas, discutam a portas fechadas, não deem motivo de riso aos bárbaros do sul!”

Wei Jie tentou responder, dizendo que não pretendia ofender Pei Gai… mas Wei Zhan se irritou ainda mais: “E quem pensas que és? Teu irmão Wei Zao é o chefe da família, não me cabe repreendê-lo, mas a ti, não posso?”

E, ao ouvir “Quem pensas que és?”, Wei Jie voltou a se perder em pensamentos, mergulhando em reflexão profunda, o corpo cada vez mais fraco… até que, por fim, morreu.

Quando a notícia chegou, Pei Gai ficou profundamente aborrecido — nunca mais se ouviria falar em “matar Wei Jie só de olhar”, mas talvez agora seria “matar Wei Jie num debate”… Que azar o meu, levar essa má fama à toa! Mas, quanto à morte de Wei Jie, Pei Gai não sentia remorso — afinal, na história, aquele jovem já estava fadado a morrer em breve, só não sabia se isso ocorrera antes do previsto… Além disso, discussões filosóficas não serviam ao país nem ao povo, só lhe davam raiva; morreu, morreu.

Mas, sinceramente, não fui eu quem o matou com argumentos… Que sentido teria? Ele era frágil, e a culpa é minha? Desde quando a fraqueza é razão?

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Na verdade, Pei Gai estava se preocupando demais. A história de “matar Wei Jie no debate” espalhou-se por toda a Yangzhou e ainda se expandia para fora, mas quem realmente o detestava eram apenas algumas jovens sonhadoras fascinadas pelo romantismo mórbido de Wei Jie. Fora essas, que não tinham peso social, os círculos letrados só tinham elogios para Pei Gai.

Debater filosofia é buscar a verdade; quem vence, vence, quem perde, perde. O vencedor recebe aplausos, e o perdedor, desde que não passe vergonha, não é alvo de zombaria — assim agem os homens de bem. Pei Gai, até então sem renome, conseguiu levar Wei Jie a tal ponto de exaustão, mesmo não tendo uma resposta pronta para a própria pergunta — isso já era digno de louvor. Quanto ao sangue cuspido por Wei Jie, todos atribuíam à sua debilidade física. Desafiem-me, se quiserem! Podem até insultar meus ancestrais, ainda assim sorrirei para vocês — claro, pelas costas é outra história.

Quanto à morte de Wei Jie… Todos já viam em seu semblante os sinais da morte, fosse quando fosse, não surpreenderia ninguém — e, afinal, foi ele próprio quem buscou debater com Pei Gai.

Resumindo: nos círculos letrados, só há vitória para o forte; não existe “quem é fraco tem razão”. Após esse episódio, a reputação de Pei Gai cresceu consideravelmente. Antes, só alguns poucos refugiados do Norte visitavam sua casa; os nativos de Jiangdong jamais cruzavam seu portão. Após o debate em Fuzhoushan, famílias como os Gu e os Ji, entre outras, passaram a enviar diariamente seus jovens, e alguns até pediam para tornar-se discípulos de Pei Gai, a fim de estudar filosofia.

A princípio, Pei Gai evitava os visitantes; depois, sem como recusar, decidiu expor na parede o tratado “Sobre a Supremacia do Ser”, escrito por seu pai, Pei Wei, para que copiassem à vontade. Ele não queria fama por discussões filosóficas, preferindo fingir-se de filho devoto: “Tudo que sei é superficial, meu falecido pai alcançou a verdade suprema; seus ensinamentos estão neste texto, dediquem-se a estudá-lo e encontrarão entendimento.”

No fundo, sentia-se incomodado: “Passei por mil tormentos, escapei de pilhas de cadáveres e fedor nauseabundo sem que ninguém se importasse; bastou mostrar que sei falar, e agora dão tanto valor? Como esperar restaurar a grandeza do país contando com esses nobres conversadores?”

Assim, passava mais tempo fora de casa, buscando estreitar laços com Zu Ti. Zu Ti agora ocupava o cargo de Conselheiro Militar, tendo recebido do Príncipe de Langye uma pequena casa a sudoeste da cidade, suficiente para ele, seu irmão e algumas dezenas de seguidores. Tinham o necessário para viver, mas poucos recursos, e a família que ficara em Jingkou dependia do apoio dos Wang e dos Yu.

No início, Zu Ti não gostava das visitas de Pei Gai — na primeira vez, foi cordial apenas para desagradar Wang Dao; os elogios a Pei Gai foram mero impulso. Achava o jovem interessante, mas só isso não bastava para um velho funcionário mudar de postura. Mas Pei Gai sabia contar histórias: ao notar que Zu Ti se mostrava indiferente, insinuou: “Passei mais de oito meses entre as tropas de Shi Le, fugindo e observando seus segredos. Descobri por que nossas forças vêm sofrendo tantas derrotas…”

Ao ouvir isso, Zu Ti imediatamente se interessou, inclinando-se para frente, ansioso para escutar. Mas Pei Gai logo desviava a conversa… Quando finalmente voltava ao tema e dizia algo importante, olhava para o céu e se despedia: “Preciso ir jantar.” Zu Ti, tentando retê-lo: “Mesmo pobre, ainda posso oferecer-te uma refeição, o dia ainda está claro, não vás embora.”

Quando serviam comida e vinho, Pei Gai torcia o nariz: “Não posso beber, senão não volto para casa hoje…” Antes que terminasse, já lhe serviam uma taça. Zu Ti ria: “Se não voltar, preparo um quarto para ti.” Ao lado, Zu Yue franzia a testa, e aproveitou para puxar o irmão de lado e sussurrar: “A casa é pequena, já está cheia, onde vais acomodá-lo?”

Zu Ti não lhe deu ouvidos; brindou mais duas vezes com Pei Gai, perguntou sobre o exército de Shi Le e, fingindo-se embriagado, jogou o braço sobre os ombros do rapaz: “Tudo que dizes, Wen Yue, está de acordo com meu coração — esta noite, dormiremos juntos, pés com pés!”

Metade disso era fingimento, mas a outra vinha do coração — Zu Ti não imaginava que Pei Gai tivesse observado tão de perto e com tanta precisão o funcionamento do exército de Shi Le. A maioria dos letrados, sem experiência militar, só sabe avaliar tropas pela qualidade dos equipamentos, moral ou suprimentos. Mas por que os equipamentos são bons, se há reposição, por que a moral está alta, se é duradoura, por quanto tempo duram os suprimentos — nada disso sabem ou consideram. Pei Gai, ainda que não fosse um estrategista de verdade, era excelente em teoria, e, tendo vivido meses entre os “bárbaros”, tirava informações em conversas informais, debatendo inclusive com Zhang Bin os rumos do império. Observava e compreendia tudo com uma precisão dezenas de vezes maior que a de um letrado comum.

Até mesmo oficiais de baixa patente ou escribas dos bárbaros sabiam menos que Pei Gai — e, mais importante, ele acertava no essencial.

Zu Ti logo percebeu que o rapaz era realmente especial: talvez não tivesse o dom da decisão em campo de batalha, mas tinha talento para planejar campanhas e, sim, valia a pena cultivar amizade. Depois de meia dúzia de visitas — inclusive dormindo juntos duas vezes — tornaram-se amigos inseparáveis. Com o tempo, Zu Ti também lhe contava suas experiências e histórias de guerra, e numa noite de embriaguez desabafou:

“Sou cinco anos mais velho que Liu Kun. Quando jovens, prometemos: ‘Se o império mergulhar no caos, os heróis se erguerão, e nós dois nos encontraremos na planície central para agir juntos’. Agora Liu Kun governa uma província, comanda cem mil soldados, defende Jinyang e segura os bárbaros, enquanto eu, por causa do luto materno, fiquei relegado à obscuridade, atrasado muitos passos, o que me revolta. Liu Kun está bem posicionado, mas enfrenta inimigos formidáveis e deve passar por grandes dificuldades. Quero atravessar o rio com um exército, tomar Henan por Yanzhou e Yuzhou, aliviando a pressão para ele, mas sempre que proponho isso ao Príncipe de Langye e a Wang Dao, só recebo evasivas. Estou quase com cinquenta anos, já tenho cabelos brancos — até quando terei chance de mostrar meu valor e realizar feitos?”

Pei Gai, ao invés de consolar, jogou um balde de água fria: “Aqui no sul, quem realmente deseja restaurar o país somos só nós dois, eu e você. Os outros só querem manter suas feudos, não pensam em reerguer a nação.” E continuou: “Quando sugiro ações, eles sempre dizem que Jiangzhou está instável, o sul não responde aos chamados, não temos base segura, não dá para atacar o norte. Isso faz algum sentido, mas, se ficarmos esperando base sólida, o inimigo no norte só vai crescer. Duas forças rivais, cada qual com temores ocultos, precisam disputar cada momento: quem age primeiro, leva vantagem; quem hesita, perde tudo!”

Citou então três frases do “Memorial da Segunda Expedição” de Zhuge Liang: “Hoje, Vossa Majestade não alcança Gaozu, nem seus conselheiros se comparam a Liang ou Ping; querer conquistar o império com planos longos e sem riscos, sentado em casa, é algo que não compreendo. Liu Yao e Wang Lang se entrincheiraram em suas regiões, só pensando em segurança e consultando os sábios, cheios de dúvidas, sem ação; não guerrearam este ano, nem planejam para o próximo, deixando Sun Ce crescer e dominar o sul — isso também não compreendo. Cao Cao era estrategista sem igual, usava as táticas de Sun e Wu, mas penou em Nanyang, sofreu em Wuchao, esteve em perigo em Qilian, quase perdeu no monte Bei, quase morreu em Tongguan — só então obteve sucesso temporário; quanto mais eu, de talento inferior, pretender conquistar o império sem riscos? Isso também não compreendo.”

Zu Ti aplaudiu: “‘Se não guerrearmos este ano, o inimigo cresce no próximo’ — que grande verdade!” Mas logo suspirou: “Uma pena, Jiangdong é fácil de defender, difícil de atacar. O Príncipe de Langye deixou Xuzhou para mudar-se para cá, buscando segurança — não é decisão de sábio, nem de valente.”

Pei Gai balançou a cabeça: “Pensas que Jiangdong, apoiando-se apenas na barreira do Yangtzé, serve só para se defender? Não concordo.” E, levantando a mão com entusiasmo, declarou: “Olha Jianye: um rio corta a cidade, colinas a cercam por três lados, como se deuses tivessem esculpido a paisagem — é um tigre prestes a saltar, não uma fortaleza estática! Quem só pensa em se defender age como um dono de casa mesquinho. Mas quem quer restaurar o país pode atacar tanto por Yangzhou quanto por Jingzhou, sem receio pela retaguarda, avançando diretamente ao norte para varrer de uma vez o fedor de sangue do centro do império!”