Capítulo Setenta e Quatro: Humilhação

As dez peças dos Canhões Furacão desmontaram-se uma a uma diante dos olhos do Duque de Mason, do Duque de Saxônia e de outros nobres. Ao verem os Canhões de Hermann reduzidos novamente a uma pilha de sucata, todos ficaram perplexos, pois ninguém esperava que aquilo acontecesse. Os nobres do Duque de Mason já haviam presenciado o poder dos Canhões Furacão, agora chamados de Canhões de Hermann, e sabiam que mesmo após meio dia de ataques contínuos jamais apresentariam qualquer problema. Contudo, desta vez, desmontaram-se antes mesmo de disparar um único projétil, o que fez todos desconfiarem do que estava acontecendo.

— Duque de Mason, o que significa isto? — O Primeiro-ministro César arregalou os olhos, olhando para os destroços de madeira espalhados pelo chão e para os criados que gritavam e corriam. Aquela cena assemelhava-se a uma farsa palaciana.

— Excelência, também não faço ideia do que aconteceu — respondeu o cavaleiro responsável pela operação dos Canhões de Hermann, pálido e tremendo, aproximando-se do duque. Já se arrependia amargamente de ter tomado a dianteira para agradar o duque ao assumir essa tarefa.

— Retirem-lhe o título e levem-no para o calabouço — ordenou o Duque de Mason, o rosto rubro de raiva. Lançou um olhar fulminante ao cavaleiro e apontou para ele ao dar ordens aos guardas ao seu lado.

— Por favor, duque, juro pelo nome do Senhor que sou inocente! — Dois guardas aproximaram-se, retiraram-lhe a espada e, segurando-o pelos braços, arrastaram-no para fora, em direção a Göttingenburgo, onde havia um calabouço sombrio nos fundos do castelo, reservado a prisioneiros de toda sorte.

Aquele pobre cavaleiro tornou-se bode expiatório para o Duque de Mason. Vendo isso, o Primeiro-ministro César e o Duque de Saxônia não quiseram prolongar o assunto, pois já bastava terem perdido a oportunidade de testemunhar a potência dos Canhões Furacão. O Conde Ulrich, ao lado, achava tudo muito estranho; não conseguia entender como canhões tão bem montados podiam, de repente, desmontar-se daquela maneira.

— O que achas disso, Ulrich? — indagou baixinho o Duque de Saxônia ao conde, enquanto os nobres, decepcionados, regressavam ao castelo depois do espetáculo frustrado dos Canhões Furacão.

— É de fato estranho. Contudo, estou certo de que aquele pobre cavaleiro nada tem a ver com isso — respondeu o Conde Ulrich, também em voz baixa, olhando em volta com cautela.

— Concordo. Mas, ao que me parece, isso deve ter relação com aquele jovem nobre chamado Arnold — o Duque de Saxônia esboçou um sorriso enigmático, puxando para si o manto de lã amarela debruado em pele de marta. Sentiu frio naquela manhã, próprio de sua idade avançada.

— Oh, é essa sua opinião? — O Conde Ulrich ainda receava que, após aquela cena quase cômica, menosprezassem as capacidades de Arnold. No entanto, ao que parecia, o Duque de Saxônia tornara-se, pelo contrário, ainda mais curioso a respeito do jovem.

O grupo da família Wendel já se afastara bastante de Göttingenburgo. Pararam para descansar perto da fronteira, pois Arnold aguardava alguém. Ele permanecia de pé sobre uma rocha, olhando na direção da fortaleza. Por onde lançava o olhar, via apenas pradarias e bosques verdejantes, a natureza em harmonia. Ao longe, apenas um vilarejo se insinuava discretamente, reflexo da escassez populacional típica da Idade Média.

O som de cascos de cavalo ressoou pela trilha de capim alto, e quatro cavaleiros aproximaram-se do grupo de Arnold.

O líder não usava armadura, mas apenas trajes elegantes de nobre, botas de couro e um manto debruado em pele branca de marta. Os outros três trajavam cota de malha, sobreveste e capacetes fechados, com as viseiras levantadas, revelando rostos conhecidos de Arnold: eram Sir Stan e dois cavaleiros da casa de Sir Abel. O que vinha à frente, de trajes civis, era o próprio Sir Abel. Ao chegar diante de Arnold, parou o cavalo firmemente.

— Sir Abel — Arnold já esperava por essa visita. Talvez o teimoso e conservador Duque de Mason não fosse capaz de enxergar o seu valor, mas aquele herdeiro inteligente e astuto certamente compreendia.

— Por que partiste sem avisar, Arnold? — Sir Abel desmontou rapidamente. Dois cavaleiros da casa correram para ajudá-lo, zelando para que o terreno irregular não fizesse tropeçar o herdeiro do duque.

— Perdão, Sir Abel. Com a guerra terminada, precisamos reorganizar nossas forças e regressar às nossas terras. Não fomos os únicos a partir sem aviso — respondeu Arnold, com firmeza e diplomacia. Após o acordo de paz, muitos nobres que se sentiram preteridos na partilha de benefícios estavam levando suas tropas de volta para casa. Manter tropas fora de seus domínios consumia recursos diários que faziam qualquer nobre franzir a testa. O desejo de desmobilizar rapidamente aqueles comensais custeados do próprio bolso era compreensível. Apenas os grandes nobres, aguardando a partilha dos espólios, permaneciam em Göttingenburgo.

— Pelo que sei, tua renda com a cerveja de malte seria suficiente para manter três tropas durante meses. Não poderias aguardar um pouco mais? — Sir Abel sorriu. Sabia que, além de vender para ele próprio, Arnold abastecera muitos nobres durante a guerra com sua cerveja, obtendo o triplo do preço habitual. Nenhum comerciante, nem os mais ousados, arriscava transportar grandes volumes de cerveja em tempos de guerra, mas a família Wendel, protegida pelo exército, monopolizava o comércio e acumulava riquezas.

— São apenas boatos — respondeu Arnold, negando com a cabeça. Ele bem sabia que ostentar fortuna era perigoso.

— Vamos, meu amigo, não precisamos de rodeios. Sei que estás ressentido com a decisão de meu pai, mas acredita em mim: eu nada soube de antemão — Sir Abel aproximou-se e falou com sinceridade. De fato, o Duque de Mason e o Conde de Lautzitz não o haviam consultado antes. Quando o anúncio foi feito, seria impensável para Sir Abel desafiar a autoridade do pai em público, pois isso contrariava todos os costumes e tradições.

— Eu entendo. No fim das contas, foi uma artimanha do Conde de Lautzitz. Mas, ao menos, consegui um título de conde, não? Afinal, há gerações a família Wendel não ascendia à nobreza média — suspirou Arnold. Sabia que Sir Abel não participara da decisão, embora se sentisse magoado por sua passividade. Agora, contudo, reconhecia que estava sendo impulsivo; como herdeiro da Casa Hermann, Sir Abel tinha obrigações muito maiores do que se preocupar apenas com a família Wendel. O fato de ter vindo ao seu encontro para dar explicações já demonstrava consideração, e toda mágoa dissipou-se.

— E agora, quais são teus planos? Pedirei a meu pai para conceder-te uma terra — ofereceu Sir Abel, mas Arnold recusou, balançando a cabeça.

— Não será necessário, senhor. Meu domínio é em Mecklemburgo — respondeu Arnold, com firmeza. Não pretendia pedir nada a ninguém.

— Arnold, peço-lhe que aceite a proposta de Sir Abel. Não imaginas o que terás de enfrentar — disse Sir Stan, aproximando-se. Apesar de ainda mancar um pouco, sua recuperação já era notável e, sem atenção especial, ninguém perceberia diferença.

— Está bem, Stan, compreendo o pensamento de Arnold. Tens teus próprios planos, mas quero que saibas: em qualquer momento, poderás contar com minha ajuda — assegurou Sir Abel. Depois de cumprimentar o Barão Wendel e Yves, montou novamente e partiu para Göttingenburgo.

— Arnold, acho que deverias considerar com atenção a proposta de Sir Abel — comentou o Barão Wendel, olhando com pesar para a figura que se afastava. Se Sir Abel intercedesse junto ao Duque de Mason, Arnold certamente obteria uma terra própria.

— Já tomei uma decisão sem volta. O Duque de Mason deve me odiar neste momento, não é mesmo, Marcus? — Arnold sorriu amargamente, dirigindo-se ao mercenário inglês.

— Sem dúvida, milorde — Marcus gargalhou, imaginando a expressão do duque ao ver os Canhões Furacão desmontados.

— O que fizeste? — O Barão Wendel assustou-se, pressentindo que Arnold havia provocado a ira do duque.

— Apenas recuperei o que me pertencia — explicou Arnold. Ofendido pela humilhação do Duque de Mason, pedira a Marcus e a alguns homens habilidosos que, durante a bebedeira geral entre nobres e soldados, retirassem o eixo fundamental dos canhões. Por fora, pareciam intactos, mas ao serem usados, desmontariam sob o peso.

— Arnold, realmente pretendes reconquistar Mecklemburgo? Nem o próprio César do Império conseguiu tal feito — lamentou o Barão Wendel, desaprovando o ímpeto do filho.

— Sim, é isso que pretendo. Mas, pai, posso usar provisoriamente a Aldeia do Brejo Negro? Preciso de uma base — pediu Arnold.

— Sem problemas. Somos uma família; se não nos apoiarmos, quem o fará? — concordou o barão. Agora, possuíam três domínios, e a Aldeia do Brejo Negro era a mais pobre. De qualquer modo, planejavam mudar-se para a mansão do condado de Mason, numa província próspera, para uma vida melhor.

— Muito obrigado — agradeceu Arnold. Precisava de uma base, mesmo que temporária, para dar início ao seu plano. O primeiro passo seria reunir informações suficientes sobre o Ducado de Mecklemburgo.