Capítulo Oitenta e Oito: Mercenários Suíços

A conversa entre Grover e o Mão Única desenrolava-se em meio ao tumulto do ambiente; por mais que Harold se esforçasse para ouvir, não conseguia captar tudo claramente. Sacou, então, de dentro de seu casaco, o pergaminho que recebera do Barão Wendel, enrolando-o para formar um tubo e o encostou ao ouvido. Isso ajudou um pouco e, naquele salão repleto de atos excêntricos – como um homem usando o próprio chapéu para aparar urina – o gesto de Harold não pareceu nada fora do comum.

Quando Mão Única guardou a bolsa de moedas no peito, não permaneceu mais. Virou o último gole de bebida e afastou-se de Grover e seus irmãos, que também se preparavam para ir embora após breve espera. Nesse momento, Harold apressou-se em guardar o tubo de pergaminho e baixou a cabeça, fingindo beber. Por mais que sua curiosidade sobre os esforços do Conde de Lautzitz fosse grande, ele não conseguia entender o motivo de tanto empenho; apenas deduzia que o conde desejava comprar algo nas cidades-estado italianas do sul.

— Ei, está cego por acaso? — No instante em que Grover e os irmãos se preparavam para sair, o corpulento Zipa esbarrou em um mercenário embriagado, derrubando-o ao chão. O homem estava todo sujo de urina dos fregueses. Os outros clientes, ao ver a cena, riram às gargalhadas, o que deixou o mercenário furioso; levantou-se e começou a insultar Grover e companhia.

— Saia da frente, rato imundo — resmungou Grover, farto daquele lugar miserável. Não queria se envolver com um mercenário insignificante, então apenas ajeitou o manto nos ombros e fez menção de sair da estalagem barulhenta.

— O que foi, suíno? Vai fugir? Ha! Realmente parece um porco, e seu criado, um palito, sem falar do grandalhão idiota — escarneceu o mercenário, apontando trôpego para Grover e seus irmãos. Seu sotaque era estranho, diferente dos germânicos locais, o que não era surpresa, pois mercenários vinham de toda parte.

— Deixe-me matá-lo — rosnou Ogden, desembainhando sua longa espada fina. Aproximou-se do bêbado, e os clientes, ao verem uma arma, logo deram espaço, temendo se envolver.

— Hmph, vai usar essa espadinha? — O mercenário, ao ver a lâmina, recobrou parte da lucidez. Mas, sendo um aventureiro acostumado ao fio da morte, ativou cada músculo do corpo e sacou sua larga espada do cinturão.

Ogden não se apresentou. Achava desnecessário tratar com um mercenário. Manteve o tronco ereto e, num movimento veloz, lançou um estocada com a espada fina, própria apenas para golpes de ponta, o que lhe garantia velocidade.

O mercenário franziu o cenho, reconhecendo o perigo, deu vários passos para trás e aparou o golpe com sua espada larga. O choque das lâminas soou limpo e agudo.

— Nada mal — zombou Ogden, deslizando ágil ao redor do adversário; sua espada chovia estocadas contra o corpo do mercenário, que, irritado, tentou contra-atacar, girando a larga espada em arcos ferozes para aliviar a pressão.

Mas Ogden, com passos estranhos e leves, evitava cada golpe, até que, em meio a um movimento, cravou sua espada na coxa do mercenário. O ferido abafou um gemido, segurando o ferimento com a esquerda, enquanto, com a direita, mantinha a espada entre si e Ogden. O silêncio reinou; ninguém jamais vira técnica tão refinada, nem mesmo Harold, que franzia a testa. O Conde de Lautzitz, com um espadachim desses, tornava-se ainda mais perigoso — talvez fosse preciso pensar em algum modo de eliminar Ogden.

— Vai se render, seu verme? Ou prefiro matá-lo logo — Ogden passou a língua fria pelos lábios, fitando o inimigo com olhos de serpente, seu prazer era torturar adversários.

— Render? Não, nós suíços não sabemos o que é rendição. Morrer em batalha ou num duelo é o que desejo — respondeu o mercenário, apontando a espada para Ogden, sorrindo apesar da dor, com uma bravura diante da morte que impressionou os presentes. Harold também se comoveu, mas por outro motivo: aquele era um mercenário suíço. Ainda que naquela época os suíços não tivessem fama consolidada, até Harold conhecia a reputação centenária dos mercenários suíços no continente europeu.

— Senhor Harold, está tudo bem? — Nessa hora, uma voz soou ao lado de Harold: era Julian. Preocupado com a segurança do patrão ao ouvir a briga no andar de baixo, veio armado até ele — e sua chegada foi providencial.

— Julian, quero que salve esse mercenário das mãos dos Irmãos Javalis — disse Harold. Conhecia a habilidade de Julian, capaz de enfrentar Ogden por cem assaltos sem desvantagem. Se conseguisse ganhar tempo, os irmãos temeriam expor-se e iriam embora.

— Sim, senhor, farei como ordena — respondeu Julian, assentindo levemente e pousando a mão no punho da espada, atento ao momento oportuno para intervir.

A chance de Julian não tardou. O mercenário, já debilitado pela perda de sangue, movia-se lentamente. Ogden, como um gato brincando com o rato, multiplicava ferimentos nos braços e corpo do adversário. Um golpe de joelho no queixo e o suíço tombou, arfando, quase sem vida. Alguns espectadores, tomados de pavor, taparam os olhos.

— E eu achando que era mais valente — zombou Ogden, avançando para cravar a espada na garganta do mercenário. Se acertasse, o homem morreria naquele albergue obscuro.

— Espere um instante — disse Julian, que lançara o manto ao chão e saltara para o centro da arena, separando Ogden com a espada. O súbito aparecimento do espadachim surpreendeu a todos. Ogden enrugou a testa, aborrecido com a interrupção quando a vitória estava próxima.

— Insensato — Ogden recuou um pouco o cotovelo, depois estocou com violência. A lâmina sibilou ao cortar o ar, mas Julian, calmo, flexionou os joelhos, baixou o centro de gravidade e bloqueou o golpe com uma postura de defesa em ângulo de chifre de boi, neutralizando instantaneamente o ataque. Se Ogden insistisse no avanço, teria a cabeça aberta pela lâmina vinda de cima, sendo obrigado a recuar para se proteger.

— Essa técnica lembra o estilo dos espadachins do sul. Já esteve por lá? — indagou Julian, alternando ataque e defesa com destreza.

Ogden franziu ainda mais o cenho; o jovem era experiente, não conseguiria vencê-lo facilmente. Ao redor, murmurava-se, muitos reconhecendo os Irmãos Javalis, seguidores do Conde de Lautzitz.

— Basta. Chega de espetáculo — ordenou Grover, erguendo a mão e interrompendo o irmão. Não podia permitir que os ligassem ao conde — isso comprometeria um plano crucial. Se falhasse por sua culpa, via claramente o futuro: ele e os irmãos apodreceriam nos calabouços fétidos do conde.

— Irmão? — Ogden olhou surpreso para Grover, sem entender a repentina clemência com os adversários.

— Você parece um jovem de boa família — disse Grover, ignorando o irmão e aproximando-se, cobrindo o rosto com o capuz ao se dirigir a Julian. Sabia que a técnica de Julian só poderia ser dominada por alguém de origem nobre, treinado desde pequeno nas artes militares.

Julian apenas sorriu, sem confirmar nem negar, mantendo a espada levemente abaixada, com o corpo de lado, numa postura de alerta disfarçado.

— Pois bem, em consideração a você, pouparemos a vida desse mercenário — declarou Grover, conduzindo os irmãos para fora da Estalagem do Cão de Caça, numa pressa incomum para os ferozes Irmãos Javalis.

— Da próxima vez, quero um duelo digno — resmungou Ogden, embainhando a espada, relutante ao sair.

— Estarei sempre à disposição — replicou Julian, também embainhando a lâmina, sem medo algum.

Quando os irmãos partiram, Harold, com a ajuda do estalajadeiro, levou o mercenário ferido a um quarto vago. Apesar das dores, as feridas não eram fatais; com curativos e repouso, logo se recuperaria.

— Por que me ajudou? — indagou o mercenário, curioso diante do estranho à sua frente.

— Apenas não pude ignorar uma injustiça — respondeu Harold, observando-o com atenção. O suíço tinha cabelos castanhos, olhos azuis de expressão teimosa, barba preta cerrada, vestia armadura de couro gasta e calças esburacadas; sua condição era visivelmente precária.

— Obrigado. Meu nome é Johannberg, sou o chefe do Grande Grupo de Mercenários Suíços — disse o homem, esforçando-se para sentar e demonstrando gratidão.

— Oh? Quantos homens tem sob seu comando? — Harold pretendia apenas contratar alguns suíços, mas não esperava salvar um capitão.

— Tenho cem companheiros, todos do bairro de Porvo, em Genebra — respondeu Johannberg, engolindo em seco com certo constrangimento. O grupo era recente, faltavam armas, armaduras e experiência, o que os impedia de encontrar trabalho — foi por isso que, deprimido, acabou bebendo na Estalagem do Cão de Caça e se envolveu, por acaso, no conflito com os Irmãos Javalis.